Le TYraN(e)

Le PaSSaGe

2011-08-15T02:40:00.012+01:00

Il y avait des messes basses joviales sur notre passage. Notre démarche militaire rythmait nos mimiques de troupe complètement dissipée. Tout le monde autour s’en amusait. Une figure bancale, molle, follement moqueuse tous les dix pas, c’était le jeu. A en croire ta jambe en l’air, tes mains en cœur sur la tête, tu étais Mamie qui trébuchait souvent dans la cuisine, c’est sûr. Lui, il faisait semblant d’épouiller ta chevelure sans que tu le vois. Je passais le bout de mes orteils entre ses genoux. Et on riait. Puis on repartait rigides et faussement disciplinés pour la dizaine d’enjambées réglementaires de pacotille. Je comptais les secondes. Il y avait ce splendide gros nuage gris au-dessus, nous trois en file indienne en-dessous, on bottait le pavé d’insouciance, nos peurs en touche. C’était léger, toi devant et nous derrière. On imitait tes pas, tes postures ridicules et tes rêves de petit papillon.

On rentrait de je ne sais où, on allait peut être à un rendez-vous mémorable, après tout quelle importance : nos préoccupations étaient juste suspendues là, au temps lent, le temps d’une route. J'en imprimerai sa carte à jamais. C’était un transit improvisé mais attendu, des points de suspension, l’avant derrière et le devant oublié. Je croisais les doigts dans le dos de chacune de mes statues jouées pour que ça dure… Pourvu que ça dure... Pourvu que ça dure…

Alors, je n’ai jamais posé mon corps et mes songes depuis. Je poursuis le chemin derrière et en toi en m’arrêtant ici, entre deux voyages dans des plaines pleines d’ombres, sur des rivages fantasmés et au fond de maisons avec jardinières. J'ai fait de mon existence le transit d'avec toi, ce jour là, pour t’offrir une suite perpétuelle. Pour qu’elle dure, pour qu’elle dure, pour qu’elle dure, je jette une encre en suspension pour ne jamais mettre de point.

PaPieR GlaCé

2011-07-18T12:17:00.016+01:00

Sous le grand établi de bois, dans l’atelier, j’ai tendu le bras dans la poussière et attrapé la grosse boule froide. Puis j’ai déplié patiemment le papier glacé.

Compacté, froissé, presque mou, aux stries changeant comme du velours, vieux aussi, il ressemblait à un hologramme rescapé. Plus je l'ouvrais, plus il devenait cette feuille violacée, translucide, carrée, très grande presque sans fin qui faisait suinter un bruit aigu et doux à mesure que je la déployais. J’usais de la délicatesse d’un courtant d’air tant elle était fragile et sans coin, tous en train de disparaître en laissant des rais arrogants de poudre bleutée à mes pieds. Il n’y avait rien à l’intérieur. Mais elle avait conservé un parfum familier, de ces odeurs qui, à peine libres, enivrent de mélancolie jusqu’au naufrage cotonneux.

Elle était recouverte de graffitis ou plutôt de symboles minuscules, bleus nuit, par milliers sur toute la surface ; partout, il y en avait partout, sans une trace de page vide et pas un semblable. On aurait pu croire qu’ils s’étaient imprimés, autonomes, au fur et à mesure, ou qu’ils étaient tous nés d’un seul jet depuis toujours. Une sorte de fouillis harmonieux. Les inscriptions n’avaient pas de sens en apparence, juste jolis et le parchemin tout entier aussi. Ils avaient sans doute protégé une offrande avant, l’enveloppant de mystère et de bonté, un emballage à cœur ouvert, c’est tout. C’est ce que je croyais.

J’ai couché doucement la feuille, légère comme un voile au vent, à plat sur le sol de l’atelier. Et puis, à y pencher mes songes, j’ai trouvé à l’ensemble une allure de borborygmes sauvages jetés à l’encre apprivoisée. Finalement à y regarder de plus près, les signes avaient l’air de dessiner quelque chose : une flotte immense, allant de vagues en lames à la dérive. Ou alors une foule agitée peut être en colère. Des sépultures paisibles par millions comme le cimetière d’un univers étoilé. Une carte compressée, prête à imploser de trop de chasses aux trésors. Des poursuites à dos d’animaux inconnus dans des déserts grouillants et surpeuplés. Des équations complexes, toutes équitables, conduisant vers un point simple. Je projetais sur le papier toute l’énergie du creux de mon ventre, il me renvoyait des sortes d’ images sensées à l’infini. Les mots étaient futiles et fades pour raconter ce vivier étrange. Je devenais Gargantua, la tête dans un manège et cette irrépressible nausée... J’avais tourné autour du papier glacé pendant des heures sans m’en rendre compte, j’avais la sensation que c’est lui qui me tournait autour à présent.

Je m’assis contre un pied de l’établi de bois pour retrouver un semblant d’équilibre. La feuille se pulvérisa soudain, laissant sa couleur et tous ses graffitis incrustés à jamais dans le sol en pierre. Derrière mes paupières s’imprima un dernier charabia : huit visages et huit vies synthétisées seconde après seconde.

CoNTrE CoURaNt

2009-12-29T22:54:00.010Z

Rebekka Karijord "Paperboy"

A elle !

Il y avait ces tintements, clairs comme des gouttes transparentes de rosée sur une feuille ou salés au coin des yeux ; entre elles, il n’y avait que la différence d’un moment et de sa perception surtout, prête à se parer d’un voile neuf à chaque fois. Il pouvait y avoir autant de variantes à son regard que d’émotions à travers ses os. Elles étaient si innombrables ! Parfois, il suffisait d’une présence muette pour changer tout le décor soudain, le rendant lugubre de couleurs écoeurantes. En d’autres temps, la petite chaleur d’un mot pouvait la déguiser en ardente incontrôlable. C’était des petits riens, qu’elle transformait en subtile importance toujours et des grands touts qu’elle ignorait d’un revers de la main. Pas d’alerte, impossible de prévoir, tout contrôle rendu à l’apesanteur d’une paix délicieuse.

Il y avait les claquements d’une porte qui finissaient sur sa joue. Elle était rouge, avec des échardes de bois secs plantées tout autour, mais le sang circulait bien plus fort ; de la sciure on tenterait bien d’en faire du ciment. Il y avait les aboiements, les morsures, certains silences et tout ce qui n’avait jamais été dit. Il y avait la surprise en scotch sur la bouche, l’incompréhension, des désirs qui montent à la gorge, quelques doutes et la force. Ce qui ne détruit pas, rend plus fort, foutaise : on ne trouve des corps cassés que dans les cimetières.

Il y avait aussi ces battements d’ailes ou de cœur, légers ou sourds, futilité ou survie, l’interprétation en mettre d’œuvre. Des peines au ventre à l’euphorie d’une banalité pourtant navrante, il n’y avait pas de règle dans les matières, pas de code dans les mélodies, pas de lumière souhaitée au fond de la mélancolie. Il faisait noir, il faisait rose et alors ? Ca marchait à l’envers, parfois sur la tête et en dehors des clous. Elle traversait juste un petit passage du temps à contre courant, c’est tout.

C’était ainsi et peut être qu’il n’y avait rien à comprendre. Mais peut être y avait-il une clé à ce faux mystère, juste un passe pour tout... mélangé, sans contraste et offert. Et elle n’en saurait jamais rien, je pense.

Hypérion

2009-10-17T12:26:00.013+01:00

Inconnu (Violoncelle)

C’est ainsi que j’ai disparu complètement.

Unissant les cils à mes cils, les mains dans le pardon,
J’ai murmuré l’incantation,
Tu sais, celle de l’appel, la quête du cycle neuf et perpétuel,
Une demande à l’univers, la dernière des sept sans doute ;
Mon Dieu, je n’avais pas encore terminé!

Il ne restait plus qu’une peau dure soufflant à l’envers et en biais
Comme le plus simple et froid des vents de résistance,
Une boîte hermétique vidée de ces illusions hyperréalistes,
Pression hyperbare
De l’autre au rayon X.

Il était comme eux, un album d’images, sans texte d’explications,
Des photos d’eux au milieu de chaque page toutes faciles à comprendre
Rien à inventer, juste eux à voir et à manger
Pour qu’ils ne soient pas seuls, qu’ils ne meurent surtout pas sans otage,
Jamais.

Ils avaient tout abandonné sur le bord de leur bouche
Comme des vermines à l’instinct de survie barbare et moderne
De leurs demeures en béton
Lâchant les enfants en premier, bien sûr
Qui s’accrochent et gangrènent

Ces petites choses là, idéalisées dans des coïts endiablés ou fades
Ces petits cadeaux parfaits de soi pour l’autre, de soi pour soi
Etaient tombés de clones projetés en fardeaux.
Ils avaient même fini par enfouir leur Atlantide promise
Dans une marée de fumées noires.

De tout cela, ils n’en avaient rien à foutre
Et moi, j’avais la nausée.

Alors j’ai violé l’entrée d’un entre deux
Seul endroit pour valider, insoumise, l’expiation des hommes
Sans combattre, révolte silencieuse.
Je ne suis pas partie, je ne suis pas restée, j’ai juste disparu complètement
Jetant mes prédictions impitoyables à tes yeux et aux chiens d’un futur enragé.

GoûTeR

2009-07-18T12:58:00.004+01:00

Le goûter, moment d'excellence, temps de pause ou pour gastronomes, l'aurait-on oublié ? Mry lui rend ses lettres de noblesse et moi je lui dis "merci" !

Lui, il laissait dépasser sa main de la fenêtre grande ouverte, sa main tendue, des présents dedans. Elle était fripée un peu sur le dessus peut être - beaucoup si on avait pris le temps de la voir - mais il s’en fichait et nous aussi. Il était vieux, il avait vécu et après ? Il était assis là, juste pour passer le reste de son temps si court, sans rien ni personne et nous attendre surtout, à son heure précise, la nôtre aussi. Il penchait parfois la tête, la tournait sur la droite pour scruter le trottoir sous son carreau, impatient de tendre ses cadeaux. Il avait pioché le parfum préféré de chacun dans sa mémoire et dans sa grande boîte comme tous les jours. Celui à la cerise et l’autre à l’orange, ils étaient pour moi. Nous, on sautait sur le pavé, petite bande de gosses qui rentrent de l’école, en transit vers le dîner et le sommeil, avec l’envie de flâner et de le voir. Que nos nez coulent dans nos gants ou que nos épaules rougissent au soleil, il était là et on le savait. Alors en plein milieu du chemin, de l’autre côté de la route, on lui faisait des grands signes et lui, il nous souriait. Il nous montrait son autre paluche tant qu’il y avait des voitures - il n’aurait pas fallu qu’il nous arrive quelque chose - et puis on traversait. Je n’ai jamais entendu le son de sa voix, je ne sais même pas son nom mais il avait quelque chose de tout neuf dans le regard presque des couleurs tout autour quand nous ouvrions ses bonbons.

Le rituel a duré des mois, peut être des années, allez savoir. Mais Maman avait prévenu : «on n’accepte pas les bonbons d’un inconnu », c’est connu. Il fallait bien que ça arrive : un gosse de la bande, un sale mioche qui mériterait qu’on lui fasse la misère, a tout raconté. La police est venue - on a vu de loin le gyrophare bleu, violent dans la neige - et s’est garée sur le trottoir devant la fenêtre. Alors on a couru comme des fous. Le vieux monsieur était là, comme d’habitude, il serrait le poing, il était pâle. On s’est planté devant la fenêtre, tous droits et si fiers. A nous cinq on formait un sacré mur. La police n’est jamais rentrée dans l’appartement du grand-père tellement on a clamé sa gentillesse et son innocence, qu’il ne nous avait pas empoisonnés, ni touchés depuis tout ce temps. Mais l’homme à la main ridée a définitivement fermé ses volets ce jour là.

Et moi, depuis, j’ai oublié tous les goûters du monde, sauf ses bonbons Kréma !

FraCTaLeS

2009-07-11T15:44:00.008+01:00

Armand Amar "Black Gold" (Home O.S.T.)

Elle appuie sur « Enter ». L’écran mural vire au rouge, vide et plat, une sirène retentit... « alerte virus ». Elle l’entend à peine.

Dans sa tête des fenêtres quasi visuelles, sensitives, indéfinissables en fait, s’animent alors aussitôt. L’une après ou sur l’autre, en cascade, en mosaïque ou en liste - who knows ? - ça clignote sous les tempes. Des liens par centaines, bleus peut être, tissent une sorte de toile immense, sans fil, aussi dense qu’un trou noir pour occuper tout l’amas palpitant dans son crâne. C’est si rapide, complètement anarchique et pourtant… Chaque pensée impulsée par le programme s’ouvre à la manière d’une boite gigogne, qui en laisse échapper une autre, tandis que quelques unes fusionnent, s’éteignent, se désagrègent. Un nouveau tiroir nait, un autre plus ancien se gonfle, un inutile s’évapore. Le classement s’opère spontanément sans aucun effort. La conscience n’a plus sa fonction. La conscience ? Ce réservoir à délires futiles ? Des mensonges pour du temps à perdre !!! Les mots, vus, entendus - who cares ? - défilent sans lecture mais prennent tout leur sens. Quelques images illustrent ça ou ça parfois, en couleur, ou en noir et blanc, chronologiquement vôtre. Tout est stocké, rangé, méticuleusement conservé dans l’éponge vivante gonflée à blanc. Seules ses paupières immobiles et ses pupilles témoignent de l’hyperactivité du système, se dilatant ou se rétractant en alternance tous les deux dixièmes de seconde.

Elle a plein de choses à engloutir et livrer dans un va vient « immensité virtuelle » versus humain, automatique. Et pourtant, il ne se passe rien sur l’écran rouge, vide… Et cette sirène… Pourquoi n’ont-ils pas trouvé le moyen de la faire taire ? La tout petite puce dans l’hypophyse n’est qu’une expérimentation juvénile de deux ans à peine, mais tout de même : elle transporte les ondes hertziennes directement du synapse au Web et inversement. L’ordinateur ne reconnaît-t-il donc toujours pas le génie de l'Homme ?

Ses paupières claquent brutalement sur un flot de liquide salé. A l’intérieur d’elle, soudain, le noir s’étend comme une nappe de métal liquide sombre. Elle ouvre les yeux, abasourdie, panique : « Et si le complexe finissait pas créer du vide ? ». L’écran mural distille des fractales multicolores et hypnotiques : « Bienvenue ».

LuxNa

2009-05-30T00:28:00.007+01:00

Alexandre Desplat : "Sunrise on Lake Pontchartrain" (The curious case of Benjamin Button, O.S.T.)

Au milieu du pont, à cet endroit précis, un instant, je me suis assise. Le dos contre le métal froid, de l’eau en dessous, du silence tout autour, j’ai choisi : je suis définitivement restée plantée ici, dans mon futur, pour partir aussi. Oh, je ne me suis pas enfuie, pas comme tu le penses, dans une course éperdue, en laissant tomber une mince trace à la manière d’un voile perdu. Je n’ai pas sombré non plus dans la folie ou dans le sommeil si ça se trouve, Alice au pays des chimères. C’était plutôt comme une marche lente sans pied à terre ; il n’y a pas de sol pour ces endroits-ci.

Oui, il y fait sombre, c’est vrai, mais pas noir, bleu peut-être - tu sais de cette couleur qui apaise le cogneur de crâne – quelques étoiles, liquide, et je n’ai pas fermé l’œil de cette nuit. J’étais tellement accrochée à cette espèce de lune toute ronde aux embruns tristes, mais fidèle fière et sincère, ballotée au vent calme, enfin, que j’ai oublié qui je suis. J’ai dénoué le fil d’argent en douceur, sans le rompre – ils devaient tous continuer à croire en l’illusion de ma présence – pour m’étendre vers toi. J’ai regardé sous mes pieds, sur mon ciel, pour tout prendre dans cette sphère sans paroi jusqu’aux plus simples des états purs qui m’ont laissée nue, sans contours. Il n’y a personne mais tout est là. Il suffit juste de laisser faire et venir. Il suffit de tout ouvrir au gré libre, c’est tout.

J’y ai rencontré ton visage, de plus en plus proche, à la loupe presque, puis ton relief qui s’éparpille en billes, soudain. J’ai croisé des scènes d’existence inconnues, en hologramme gris, rapides mais évidentes. Je t’avais pourtant si peu connue. Nous étions semblables et ailleurs avant, alors j’ai compris…

Je ne sais pas ce que j’ai laissé sur le pont, à cet endroit précis, à l’instant : un corps inerte ? Une empreinte de brulure ? De la poudre de craie blanche… un trou, un vide, un néant, un souvenir ? Je suis même revenue sans doute, sans avoir jamais quitté le bois. Mais j’ai su que j’avais repris à l’avenir ce qui t’appartenait : ma toute petite vie.

Le PeUpLe

2009-05-12T23:35:00.008+01:00

Les sentiments étaient confus, pieusement conservés à en devenir une lente anarchie. Entre révolte simple et impuissance à inverser le solide en vapeur, sa présence lui parut souvent injustifiable.

Ils étaient bien trop nombreux, bien trop tous, trop peu fous, enfermés dans eux-mêmes, seuls tous ensemble, donc forts. Car ils formaient une entité gigantesque, sans le savoir, séparément pourtant, s’ignorant, mais jumelés les uns aux autres, en boucle. Ils avaient la même destinée, la même fadeur, les mêmes pensées, des aspirations peu profondes juste inspirés par leur respiration automatique, la dernière encore capable de les soulever par le torse. A haute altitude, ils ressemblaient à un assemblage de blindages autonomes, comme des atomes à géométrie variable et à usage unique, indéformables… paradoxe. Ils étaient absolument identiques ; leur union rendait la tâche d’autant plus insurmontable. Qu’un seul d’entre eux saute ne pouvait pas suffire à exploser le couvercle en platitude massive, six milliards de carats purifiés, en toute impunité. Qu’un seul disparaisse et rien ne transparaissait. Ils avaient été réduits à l’alchimie de base : manger, ne pas fermer l’œil, posséder, consommer, se consumer, sans attache, guetter. Des deux sentiments au monde, père de tous les autres depuis les origines, ils n’avaient conservé que la peur, celle de l’humain miroir, de l’approche et du reflet. Elle les maintenait en vie. Mais ils n’en avaient pas conscience, conscience ennemie, ou sinon... L’autre, l’amour, ils l’avaient abandonné en même temps que la parole, devenue inutile, frôlant le dangereux. Ils s’écrivaient des lettres virtuelles, pour se commander de la nourriture toute prête ou se faire livrer des choses, avec des gants bien sûr, plein d’objets débiles, dénoncer, et sommer l’autre de déguerpir aussi. Ils étaient tranquillisés par des collections, à l’abri sous la toute puissance technologique, planqués derrière leur mur de propriétés lisses à eux, à eux, à eux.

En une année, elle en avait assassiné quelques dizaines, dans leur lit avec elle, du voisin de l’appartement en hexagone, une nuit passionnelle, en passant par le jeune passager du bus si beau, qu’elle avait pisté pendant des mois. Elle avait serré cette femme dans ses bras, qui ne demandait qu’à s’effondrer. Elle en avait même eu quelques uns, anonymes, par surprise au milieu d’une foule, juste en se laissant aller, se jetant, offerte, parmi eux. Elle était une épine, un virus même, nommé « Gaïa » dans le système informatique rouge. Ils l’avaient injecté à plusieurs, à distance, alliés inconnus tous ailleurs.

Mais ce soir là, elle s’assit au milieu du pont, sur le chemin du retour sans pouvoir choisir. Avancer encore ou faire demi-tour, pour empêcher l’aujourd’hui ?

Magwann m'a tagguer

2009-03-27T23:31:00.007Z

Je sais, ce qui suit n'aurait normalement pas sa place ici.
Mais la Paupiette des blogs, alias Magwann m'a tagguée par chez elle. Et comme la Dame est grande, je déroule le tapis rouge de mon antre sacrée, à sa folie Dragibusienne.

Le mélange des hasards d'un mot, d'une phrase et d'une photo se métamorphose en une étrange création quasi évidente à la manière d'une pochette d'album.

A ceux qui veulent tenter l'exercice périlleux, rendez vous chez Magwann pour les règles du jeu.

L'OeuVrE d'Un FiL

2009-03-11T21:42:00.005Z

Philippe Rombi "Ricky Theme", Ricky O.S.T.

Les bougies sont presque toutes silencieuses. Je suis assise ici, des fantômes tout autour, en sel, en marbre ou bleus azur. Des fils de sorcières y pendent, comme des pleurs secs. Ils sont blafards de poussière, comateux, l’air malade… oubliés. Grands, plats, pulpeux, squelettiques ou scènes de guerre géantes, de pique nique, les zombies d’art semblent dormir, dorénavant. Sagement, ils attendent peut être, en survivante apesanteur ; ils veillent c’est certain, juste empathiques et patients. Il y a même cette femme, en surface, qui sourit - pas sûr, allez savoir – les bras croisés dans sa robe noire, au fond de son sarcophage en verre. Ils avaient une existence heureuse, avant, avec des yeux posés, plein de grâce, dans des corps ébahis postés devant. C’était si émouvant de les voir ! Et c’est moi qu’ils regardent maintenant. Oh ! Ils n’étaient pas vraiment vivants comme on pourrait l’entendre, quoiqu’ils n’auraient demandé qu’à l’être. Un rien aurait suffit. C’est toi qui me l’as dit. Qu’ils venaient de creux de certains ventres, ceux d’hommes fous ou malheureux, d’amoureux, d’épicuriens. Qu’ils sortaient tout droit de viscères pleins de passion, parfois de rage, comme on fabrique les enfants. Qu’on avait voulu leur faire dire, par les matières, les mains et les couleurs des choses que les mots ne racontent pas. Tu sais, ces impressions qui ne s’expriment qu’à l’intérieur. Ils étaient beaux, ces messagers, ils respiraient sans un mouvement. Et toi, tu venais te remplir de leur souffle sans mesure, à chaque fois qu’il faisait froid. Tu passais des heures avec eux, quand tu ne savais plus à quel mirage tu pouvais croire. Tu trouvais des réponses. Tu les caressais parfois. Tu m’as emmenée alors que je ne pouvais pas encore comprendre.

Et moi, dans ce sanctuaire, j’ai de la craie plein les mains, comme de la colère vierge en poudre. J’en ai immaculé les murs. De petits hommes minuscules, partout, j’ai imprimé les alentours. Tous petits, tous simples, des bâtons sur les parois d’une tombe. Crois-tu que je les ai tués pour qu’ils apprennent à vivre ? Ou alors ai-je voulu les immortaliser ici pour qu’ils se rencontrent, pour que mon avenir et ton présent se croisent ?… Là où tu pouvais dormir, sans crainte que le monde s’assoupisse.

J’ai tellement peur qu’il soit trop tard.
Pourraient-ils voir ou façonner à nouveau, juste une fois, le fil invisible suspendu à tes lèvres lorsque tu embrassais mon front ?

Rag(ing) doll

2009-02-24T20:05:00.009Z

A ma Poupée de Vair !

L’Alerte...
Des ombres jouant aux croquis noirs sur les murs,
des lames en poche lacérant tes bras,
une chute dans l’eau,
des danses, mes plantes de pieds campées sous les tiens,
un orteil qui craque,
du chocolat plein le bocal
et ces Autres, ces Autres, maudits bancales, que j’implore en excuse, toujours en silence…

Qui suis-je ? Une absente infernale? Une enfant indomptable ? Une damnée, dansant dans sa camisole légère sur un tas de douleurs ? Qui suis-je pour t’avoir fait cela ? Entre mélancolie le jour et agitation nocturne, je t’ai emportée vers des contrées inconnues et obscures, où tu t’en vas seule désormais. Je t’ai promis le grand air de mon assurance au timbre chevrotant, plein de carbone. J’ai pavé les voies sans issues de tonnes de petits cailloux d’or. Je t’ai remplie d’idées gargantuesques à perdre l’appétit et la mémoire. J’y croyais et j’y crois encore, mais… J’ai parfois si peur que ce soit un mensonge à toi, à nous, au monde… et tant bien même ! Tu t’es blottie au creux de ma démence clairvoyante, j’ai lâché ta main. Je ne m’attendais pas à ce que tu partes si loin.

Alors maintenant, qui pourrait te rejoindre ? Qui parviendrait à voir les nuées de débris en orbite dans ton univers sans coin ? Saurais-je attraper tes pensées qui défilent, te mutilent, défilent, défilent ? …se battent à mort, t’ensorcellent à te rendre dingue, ne heurtent plus rien : je n’ai jamais construit de mur et toi tu ne sais plus dormir. Et si les astres explosent sous ton crâne, privant tes nuits d’espérance innocentes, qui sommes-nous, tous, pour t’imposer des croyances de grande ?

Dans ce néant trop plein, sans billet de retour, tu ne vois pour l’instant que des couloirs sans lumière et des portes minuscules. Personne, mon dieu, qu'il fait vide ! C’est que tu crois, c’est ce que tu crains. Mais je te regarde pleurer, ta torpeur et te pousse pourtant encore au voyage. Je te vois en conquistador fier, des continents idéaux à découvrir, après, derrière la lame trop haute. Le court bouillon dans ta cervelle court-circuite tes rêves, encore si fort mais plus pour longtemps. Je le veux pour toi, pour deux. N’aie pas peur, mon ange, tu vas à la rencontre de ta solitude immense, puissante, géante verte, étoile naissante…. Avance... Encore !

La FreSqUE

2009-02-08T14:14:00.010Z

Cliff Martinez "Wear Your Seat Belt", Solaris O.S.T.

Elle traverse le pont. Celui du cinéma, des amoureux le jour devient, la nuit, le passage imprévisible au dessus du fleuve noir comme le vide. Sa chemise caresse la rambarde métal. Mi-femme, mi-chimère, silhouette fine dans la brume de pleine lune, les planches dandinent de son ombre blanche. Que les derniers promeneurs d’une insomnie ou les oubliés titubent ici aussi, peu importe. Ils ne pourront pas la voir. C’est mieux ainsi. Et si un gros brochet saute sur le pont, soudain, tombant sur le bois vissé aux traverses, s’agite et se tortille, si quatre pattes poussent sous son ventre pour la suivre, peu importe aussi. C’est ainsi. Pas de frontière, pas d’étrange, rien de parallèle ou imaginaire, elle traverse le pont, grand ouvert : c’est une histoire d’équilibre.

A cette heure, chaque jour, sa destination est la même. Sur l’autre rive, git le colossal bâtiment vide. Il survit. C’était un palais, il y a fort longtemps, démesuré et féérique. Lorsque l’antre des Rois mourut avec eux, on l’avait ressuscitée un peu plus tard, y entreposant de l’histoire, la mémoire des hommes, leurs émotions sur toiles de couleurs, de la terre et des marbres façonnés de tous leurs sens. Et puis un matin de glace, Ils étaient arrivés, à grand renfort de camions et de chars pour piller. C’était un ordre, le salut, le purgatoire même et dans le grand brasier, le majestueux édifice s’était à peine noirci de l’intérieur. La pierre extérieure, elle, était restée jaune et fière.

Elle traverse les pièces. Sa chemise caresse les cendres laissées sur les murs. Les galeries, les portes fantômes, les miroirs poussiéreux, les morceaux de verre défilent sur son passage. Le trajet est précis, long, sinueux ou en lignes droites, montées et descentes, montées et descentes… descentes… descentes, encore. Dans la pièce sombre, des dizaines de bougies illuminent des statues de bois, des masques, quelques tableaux tristes, une femme de sel sans bras, un dieu nu et rigide : des oeuvres d'Art rescapées. Elle souffle sur une flamme puis s’approche du grand mur. A la craie, elle dessine un petit homme bâtons, le raye d’une croix. Il y en a des milliers semblables sur la fresque primaire. Les Autres, comme elle, sont déjà venus et viendront encore, éteignant les lucioles une par une, traçant eux aussi leurs victimes sur le mur. Elle ne les rencontrera pas. C'est ainsi. Elle n’est pas seule et elle le sait.

LOuVe

2009-02-07T13:15:00.007Z

Sur la toile, il y a un combat de mots ici, défendu là.
Vas-y, toi aussi et défends la Nina !!!
Mais la guerre est veine, Monsieur K... ! Et pan... ça c'est pour toi :

Javier Navarrete : "Asturias", Mirrors O.S.T.

La Louve…
La bêêêêête..
Fertile, lovée
Depuis et pour toujours,
Gueule, crocs et hurlements,
Solitaire sur le pic au dessus de toi
Guette et te connais jusqu’aux viscères.
N’as-tu pas tremblé dans ton lit ?
N’as-tu pas jamais odoré sa présence ?
Dans tes rêves ?
Derrière tes jambes qui s’enroulent
Quand tu t’enfuis ?
N’as-tu pas entendu sa guérison ?
Tous les possibles,
Du poil à l’œil sanguinaire
Ne sont-ils pas
Tous des élixirs de sorcière ?
N’as-tu pas plongé dans sa lumière
Pour t’y apaiser
Juste une fois ?
Sauvage, enfant des bois,
Froid du dehors, chaleur à l’âtre,
Dedans il s’y consume des histoires,
Des révoltes guerrières,
Les sens affûtés comme dès l’âme,
Le flair bondissant,
De sa rage protectrice,
Légende qui aspire,
Peur qu’elle provoque et qu’elle déguise
En petit chaperon rouge.

Alors, Monsieur Super K, ne jouerais-tu pas au Kamikaze ou au Kellogs Korn Flakes que l’on va croquer tout cru sans lait ? Ou comme le petit cochon, souffler sur ton livre pour en arracher la page 100 ? Mais si tu insistes à la faire disparaître, saches qu’une seule de tes petites proses ne pourra pas évanouir la nuit des temps. La louve est éternelle, qu’on se le dise !

BaLLeT

2009-01-02T12:48:00.013Z

Bruno Coulais : "Le retour des grues", Le Peuple Migrateur O.S.T.

Sur le bois muet,
Souris légère,
Mutine,
Je glisse
En entrechats
Dans le couloir fleuri,
Sur la pointe des pieds
Nus.

Mes cabrioles, dans ma chemise sylphide m’emportent jusqu’à ta chambre. Il est si tôt que tu ne peux pas m’attendre, je le sais bien. Alors je suis venue surprendre ton réveil par un curieux manège. Je m’arrête, en arabesque, devant ta porte.

Là, dans le rose du petit jour, je t’entends soudain. Des chuchotements ou serait-ce des soupirs ? Ca ressemble pourtant presque à des courants d’air. Les bruits se font de plus en plus palpables, plus clairs, ondulant de toi à moi à travers les murs. Des mots. Oui, c’est ça ! Des mots ! Tu dors, comment est-ce possible ? Tout droit sortis de ton sommeil et des images qui y vivent, ils sont en train de voyager sans ancrage à ta bouche. Libres. Ils s’éclatent un par un sur le papier peint à fleurs, rebondissent et se rejoignent, se nouent, m’entourent, et me soulèvent, joueurs. Ils se sont décrochés de ta mémoire ou de ton imaginaire, ont traversé tes os sans escale par ta langue et moi je tourbillonne, sans effort. Je les entends un peu, les vois peut être, les laisse m’emporter… comment te dire ? Dans ce ballet qui tisse ma bulle, je peux comprendre leur fouillis chorégraphié. Ils dansent ton corps frais et ton souffle court. Ils égrènent le sable, et les petits démons d’eau qui grignotent tes orteils, à t’en faire rire. Ils me dessinent ta tête apaisée sur le tapis de grains jaunes et tes joues marbrées de frissons dissimulés, loin, très loin. Et moi, je suis là, au dessus de toi, géante. Une ombre au soleil qui ne t’éblouit plus, enfin. J’ouvre comme des bras immenses, en hologramme, enveloppe ton dos. Tu souris. Tu expires. Quelque chose te soulage. Tu me dis qu’il n’y a que là que tu me retrouves quand tu as le temps long, que tu ne devrais pas m'attendre, qu'il fait si calme par ici et que...
« Je ne serai jamais un chat. Je maudis le ciel de te garder. Tu n’as plus que des ailes, mon ange ! »

Le bol tombe et se brise, le lait chaud se déverse sur le bois muet.

GuERRe

2008-12-17T16:46:00.007Z

Découvrez Ghislain Poirier!

Dans cette grande guerre là, infernale...
Il n’y a pas d’arme, de fer ou de feu, pas de canon, de missile à chair pour corps inertes même morcelés. C’est inutile. Tout comme les soldats involontaires, camouflés au rouge sanguinaire, de la trouille et de la hargne plein la grenade, l’artillerie s’est éteinte en même temps que les lumières et l’herbe d’un siècle enterré. Les combats au corps à corps ont déserté depuis longtemps les champs verts. Ils s’arbitrent au fond d’anonymes draps froids. On s’étripe désormais à deux dans la sueur, les gémissements…Parfois… Rarement… Pour tomber ensuite. On se parle dans le silence, dans le blanc d’un écran pour informer sans rien se dire. Ici, l’ancestrale haine vouée aux divines croyances a troqué ses grimaces crispées contre une peau lisse d’ignorance. Des millions de touches ont remplacé l’unique bouton pressoir magique pour bombe définitive. Appuyez sur « enter » et le poison virtuel se diffuse… trois, deux, un, le compte se vide… et l’âme avec lui : l’homme est une enveloppe à déchets impalpables qui l’habitent et le hantent. Les autres n’existent que dans des images, icônes des ondes. Plus personne ne se bat. La mort n’a plus sa place parmi nous.

Dans cette grande guerre là, pourtant, ils sont encore quelques uns à se chercher s’ils se ressemblent. Et surtout à se trouver, aussi malades qu’ils sont aux yeux du monde avec leur virus du muscle qui palpite et de la langue qui fleure la salive gouteuse et la bonne parole. Ils sont tous seuls, mais s’entendent et se rejoignent dès qu’ils ferment leurs sens, ouvrant le sixième, se défendent un peu et tuent. Elle, parmi eux, anonyme mais reconnaissable n’a qu’un seul pouvoir et objectif : toucher de n’importe quelle manière jusqu’aux tréfonds, avec les ongles, tranchant la viande, avec son sexe gonflé, happant le vide, avec des murmures, circulant jusqu’à la moelle… Pourvu qu’elle écorche et ouvre… De profundis clamavi.

DeS TrAceS

2008-12-01T17:14:00.006Z

Max Richter : "Valse avec Bachir" O.S.T.

Au Poisson...

Un matin de pluie, j'ai égaré les autres. Je ne les ai pas semés pour me cacher ou cherchés, perdue, à tous les coins des lieux de monde. Non !

Les fenêtres ruisselaient et moi, j'ai regardé mon visage dans le miroir, empreinté de ces dernières nuits de poursuite, du noir, là, sous mes iris à deux couleurs, des traces rougies sous mon nez et du vide creux laissé par la famine, la course beaucoup, squelette en apesanteur. J'avais attendu qu'il vienne, sans même le connaître... quoique, parfois, je l'avais reconnu un peu dans chacun des passagers de mon lit. J'avais voulu tout apprendre pour être entière, d'aplomb, parfaite. Peut-on aimer une moitié d'accomplie ? Une obsession ! Tout connaître au delà des broutilles des mortels en laissant barbotter ma cervelle dans des milligrammes de formole injecté.... encore... encore... toujours plus, acide. Tout ouvrir en grand pour le laisser entrer. J'avais fini par contrarier la nature, les convenances, les besoins, j'avais abbatu les grandes limites d'un revers de la main... trop facile. Je m'étais embarquée pour le désir pur, sans billet de retour, oubliant mes membres au coin d'un réfrigérateur vide. Peu importe, il n'y avait rien d'attrapable pour combler les trous lacunaires dans mon gruyère à songes. J'avais même oublié de m'endormir pour continuer à m'imaginer tenant l'originel à pleine main, l'amour Agape.

Et puis, je ne l'ai vu arriver que lorsqu'il est parti, un matin de pluie. Il avait l'air si simple, la main dans sa poche, l'imperméable froissé et la démarche lente comme pour attendre encore un peu, un tout petit peu. On avait juste parlé. Une accalmie avant de s'en aller, « à la grande guerre », m'avait-il chuchoté. Je n'aurais pas pu l'en empêcher, je n'ai même pas essayé. Je pensais à la prochaine expérience, synapses et narines à l'affût. Je m'aprêtais à la leçon en gifle magistrale que j'allais coller encore aux banalités de l'existence... et à mon corps, je l'avais oublié!

Son absence a soudain figé mon échine pointue, jusqu'à la sentir se briser, pains d'os glacés tombant aux chevilles. Je suis allée m'asseoir sur le rebord de la baignoire, nue et abasourdie. Puis j'ai levé les yeux, regardé mon visage dans le miroir : des traces... des traces... des ravins... des cratères... des voies creuses sans issues !!!
Tu avais tellement raison : Agape est un Graal, qui ne s'emporte qu'au prix de l'abandon. J'ai égaré tous les autres sur le bord de ma route, ce matin là, et je me suis enfin endormie... accalmie avant la grande guerre.

RéVEiL

2008-10-26T18:15:00.005Z

Quand elle se leva elle était semblable. Pareille à hier, mais pourtant. Quoi ? Quelques particules perdues, de la poussière de corps, de l’humidité, quelques filaments noirs déposés sur son oreiller, les mèches sombres un dixième de millimètre plus longues et 50 000 battements de coeur de plus que la veille. L’œuvre de la nuit au creux de ses yeux lui laissait la même ombre autour des paupières.

Diaphane et ombres, lumière électrique. Comme tous les matins.
Comme tous les matins, mais pourtant.

Le carrelage était désagréablement froid sous ses pieds, la peau tiraillait dans la serviette éponge, des nœuds complexes s’étaient formés dans sa chevelure mouillée et même la faim se mêlait à la fatigue collante comme une malédiction.

Elle se réveille comme tous les matins, mais ce jour là précisément, plus douloureusement que la veille.
Ses muscles pèsent dans un état de verticalité vacillante, se rattrapent à la table. Des maux de tête vrillent dans ses paumes, légèrement, mais présents avec la délicatesse d’un insecte non convié à sa table. Dans une tentative courageuse de se sortir de ce matin brumeux, elle aligne pilules et café qu’elle pousse aussitôt à travers ses lèvres. Ses doigts gelés s’attardent sur de petites gerçures, il lui faudra un baume. Il lui faudra un baume pour sa bouche et pour tout son corps qui se plie mal dans des vêtements trop rêches, coutures qui cisaillent et tissus humides.

Etrangère à ce corps raide, las et frissonnant, défaillant à lui-même, qui lui révèle dans la lumière crue de la salle de bain des défauts qu’elle ne se connaissait pas.
Et tous les gestes coutumiers pèsent, s’embarrassent dans les coins des meubles, se heurtent au tapis. Elle renverse sa tasse et s’énerve, voudrait pleurer l’étrangeté de cette journée, mais c’est la même journée que la veille. Juste une journée normale.

Il lui aura donc fallu quelques heures de sommeil pour comprendre qu’il n’y avait pas de magie, pas de maison en pain d’épices, pas de douceur gratuite au levée du jour, simplement de l’attente et un devoir à remplir et que cette attente et ce devoir ne la tenaient pas plus chaud qu’une tasse de café.

Elle se resservit une tasse et déjà sentit qu’elle se réchauffait et tous ses muscles avec.

NOiRciR

2008-10-03T10:46:00.004+01:00

Nine Inch Nails : "Ghosts IV"

Elle n’a pas d’amis, pas d’amour. Elle n’en veut pas, elle ne leur en veut pas, elle ne cherche rien, n’attend personne. C’est ainsi depuis toujours, depuis que ses mots sortent par ses bras en désordre et en charabia : il y a tant à dire. Son langage gestuel est un discours à part, en soi, qui déblatère sans cesse l’inconscient collectif, les pouvoirs de l’âme, les messages ancestraux gravés dans les corps comme des entailles suintantes de sève écorchés aux arbres. Et la mémoire originelle qui sature à en devenir dingue. Qui pourrait comprendre ou recevoir ?

Les autres ? Elle les observe depuis la fenêtre de sa chambre en hexagone, par toutes les ouvertures et les côtés, en arpentant des kilomètres de damiers par jour. Pour eux, les sentiments sont impossibles. Il serait trop dangereux de s’attacher à des cobayes. Parce qu’elle les scanne un à un à la recherche de dénominateurs communs. Elle a absorbé chaque solitude, chaque angoisse, toutes les questions, la moindre douleur, la plus banale humeur. Les centaines de passants sous ses murs. Et puis elle n’a plus réussi à tout engranger dans son ventre. Alors elle s’est mise à noircir des pages et des pages dans l’agitation permanente… l’agitation de ces bras lorsqu’elle se raconte et s'explique d'hypothétiques convictions.

Parfois, rarement, elle sort de chez elle. Les denrées à portée de sa main ne suffisent pas. Elle descend la rue Pierné, enfourne un bus au coin de Boilvin, ferme les yeux pour ne croiser aucun regard. Pas d’affluence, pas d’influence. Elle arrive sur l’île où s’élèvent tous les amphithéâtres, rentre, s’assoit. Dans quelques minutes, le grand homme ethnologue viendra la nourrir des théories des sociétés humaines et demain peut être, elle se plongera dans la virosphère… pour noircir encore et encore.

Elle prendra le chemin en sens inverse, les yeux grands ouverts sur le désir que pose le jeune homme de son âge, la vingtaine, assis dans le bus en face d’elle, sur ses longs cheveux noirs et son visage à la beauté si froide. Elle lui enverra un sourire complice, quelques phéromones pour l’expérimentation, juste pour l’expérimentation. Elle rentre en noircir des pages et des pages.

DEuX CoRps

2008-08-12T22:03:00.007+01:00

C'est une histoire qui s'offre un temps calme pour une nouvelle inspiration, bientôt.
Mais le TYraN(e) a encore des choses à dire - presque à livrer peut être - pour se faire complice du soleil de l'été. Happy Holidays à tous ceux qui passent par ici. Merci !

Bruno Coulais : "La naissance des oursons" (La Planète Blanche O.S.T.)

Je n'ai pas le souvenir de tes bras, de ton grand corps recroquevillé, derrière et contre le mien, emboité. Le va et vient de ta main sur mon visage et tes inspirations calmes distillent des cliquetis d'eau dans mon air.
Je ne vois pas les lumières qui s'accrochent aux arbres dehors, pour jouer au chat de la valse lente des branches. Elles racontent en code clignotant, morse sans doute, par la fenêtre, des messages qui me parlent d'évidence.
Je ne fixe pas non plus les gros yeux jaunes, qui roulent là haut et se posent avec bienveillance sur ma chambre. S'il hulule, il te fera fuir.
Je n'entends pas ton silence audacieux, le rien de ta présence, ce champ de paisibles particules en apesanteur. Tes paroles du dedans enveloppent mes ancrages dans des papiers de soie rouge, sous vide.
Je ne goute plus ton odeur épicée et chaude qui s'effeuille à chaque fois que tu trembles. Dans ce bain d'effluves, la noyade est permise pour s'échouer à l'abri.
Je ne serre pas tes poignets, pour les emprisonner de gratitude. Ils s'impriment sans appui ni contrainte au creux de mes doigts qui te gardent.
Je ne déroule plus le ru magnétique qui file et se répand
J'ai la paix, celle que tu me donnais les soirs de vent. Je l'ai conservée à l'état pur pour m'y lover n'importe quand.

SoLiTAiRe ToUR

2008-07-06T05:29:00.011+01:00

De billet en billet j'ai lu plein de "solitudes" qui continuent à se lier les unes aux autres grâce à Traces qui en a eu l'initiative. Malvina vous explique tout.

Alors je prends la suite de Rachou, comme ça, sans rien dire. Zabot continue le voyage en solitaire.

Yann Tiersen : "Atlantique Nord" (Tabarly O.S.T.)

Viens, je t'invite au voyage, celui de ce monde derrière ma peau qui s'aggrave en sous-sol, s'aiguise en l'air, dispersant son errance, dans une histoire sans parole, insaisissable et pure.

Il est pourtant habité par un conte de mille et un vestiges ou d'inventions,
en images floues, peu ordinaires.

Des cordes y vibrent, des chants s'y emmêlent,
touchés par sa beauté pleine d'ombres.

Des maisons, des abris, des continents par cargots entiers
s'échouent sur ses rivages improbables, sans limite.

Il promène sa mélancolie à la laisse,
comète ou bestiole apaisante et souveraine.

La peur l'amuse parfois à inviter des fantômes
en trompe l'oeil ou en cieux.

Quelques trous noirs se creusent, pour qu'il tombe.

Des craquements l'envolent dans d'heureux paysages
où les croc morts tournent et se soudent en farandole bien sage.

Il s'invente des amours en culottes courtes, des fusions impossibles, des étoiles jumelles
à se faire mourir pour toujours, jusqu'à demain peut être.

Et quand il troque son univers contre des géantes plus vertes ou bien de la poussière c'est qu'il veut juste qu'on le secoue pour tromper l'ennui et l'abandon.

Mais tu ne feras jamais que t'approcher et caresser à peine ma solitude
Pourrais-tu seulement l'apercevoir si tu y entrais tout entier ?

ScHizOphRéNiA

2008-06-07T18:49:00.005+01:00

Placebo (feat. Kate Bush) : "Running up that Hill"

Ils sont arrivés, lentement, un par un, tout autour...en cercle. Feu ! J'ai pris le projectile en pleine tête. Je ne m'y attendais pas, mais je le savais depuis longtemps, en fait ; la seule issue véritable. Sur la route, le combat est inévitable et le meurtre salutaire... ça aurait pu être la fin, mais c'est à un début que ça ressemble.

Les éclats de cuivre et la limaille de fer se sont incrustés, d'abord, trouant les os du crâne et bouchant les veines, asphyxiées. Puis ils se sont détachés, particules libres et lourdes, électriques presque, qui circulent maintenant sans cesse dans mon flux rouge, laissant échapper des décharges schizophrènes. Tu sais, ce n'est pas si douloureux. Juste un peu aigu parfois, quand le métal se rassemble au creux du ventre, pour se changer en métronome d'un chant alarmiste. Juste doux quand il se dé-soude à nouveau, en voyageurs minuscules, pour que le torrent redémarre, se précipite et m'envahisse. A quoi bon lutter de toute façon ? M'en défaire ? Les extraire, bouche béante, pliée en deux ? Je ne ferais que perdre la bataille de l'alchimiste idéaliste : du plomb en pleine tête changés en copeaux d'or.
J'y crois encore !

Alors je laisse les morceaux de balles habiter là, dedans, en locataires permanents, exclusifs et jaloux. Ils ont pris ma possession, ô mon unique amour possible, me laissant chavirer entre la haine et le désir des autres, des hommes, passionnément, par intermittence, à devenir dingue. Ne serais-je qu'une anthropophage, de nouveaux corps à manger, vitamines pour peau et esprit ? Je joue à l'élastique, m'envoie faire l'équilibriste sur le fil de fer, suspendu entre deux pics, au milieu d'un champs, dans lequel je trouverais surement le grand repos d'amour. Mais je ne peux pas descendre, ni m'arrêter. J'avance. Aveugle et extra-lucide. Je laisse s'encroûter dans l'herbe verte les contes de princes et de fées.

Et s'ils avaient toujours été là, juste dé-comatés et éparpillés par l'impact ? Et si c'était la cartographie déchirée d'un autre monde ? Et si je les avais inventés moi-même ? Ce serait ça la folie ? Penses-tu que le coup puisse être volontaire ? Crois-tu à un semblant d'ignorance ? Serait ce un puzzle enchanteur ? Une décomposition subtile à reconstituer comme une légende en désordre, un message à comprendre ? J'ai pris le projectile en pleine tête, ce jour là, j'ai pris mes âmes soeurs en pleine cervelle !

VagUEs

2008-04-28T22:54:00.019+01:00

Massive Attack : "Two Rocks and a Cup of Water"

Vois comme tout s'égrène, une à une les vaines tentatives. Tant de fois, de ridicules manières, j'ai tellement voulu qu'ils comprennent, que j'ai fini par échouer, emportée par la vague dans l'âme. Je t'en ai inondée.
Je pourrais croire qu'ils ne sont pas prêts, que leur tête est déjà trop pleine, remplie d'un monde entier ou peut être vide d'humanité... De toute façon, c'est du pareil au même quand les choses leur paraissent compliquées. Je pourrais avouer que je navigue dans une eau trouble ou que mon courant a plein d'alternatives, que j'ai noyé des petits poissons dans des marres vaseuses... Tu sais, mon navire n'a rien d'un fringant voilier! Et puis je les regarde, seuls au milieu des autres, couchés dans leurs peurs et leurs objets, à lécher la main qui donne, leurs plaies. Ils se grattent l'oreille pour oublier d'entendre, puis parlent d'eux à plaintes déployées. Ils ont de la peine, le coeur brisé, accroché à leur collier de perles passées. Ils s'assomment, ils étouffent, croulent sous tous ces os à ronger, et les droits, et les babioles à revendiquer, les nombrils et leurs rêves d'impunité.

Et moi, aujourd'hui, je te raconte mon raz de marée, comme je dessinerai des sorcières. Je t'envahis de mon chagrin violent mais passager, comme ce fluide noir qui me fera voler. Je vais et je viens dans ton antre, dans la liberté, comme je m'évaderai sans avancer un pied. Je m'anéantis dans tes côtes, comme je m'enfouirai dans les poils, sous la peau d'une bête. Je viens choyer mon éternelle solitude à larmes lourdes et chaudes, là, dans ton corps, comme je chercherai encore, avec toi, les brins d'herbes et les formes aux nuages égarés. Parce que je ne veux rien changer, ni à moi, ni au monde. Je reprendrai les tentatives, encore et encore, quand je serai apaisée, pour leur dire que je n'ai rien d'étrange, que je me gonfle de tous les sens, que je goûte juste aux merveilles, au calme du ciel, et à la douceur de t'aimer.

Mana

2008-04-20T22:28:00.013+01:00

Sahara O.S.T. : "Kazim's Theme"

Il avait fait un long voyage et mis quatre jours pour traverser le désert de Tanami par sa route orpheline, pour remonter vers le Nord.
Avant son départ, Ali avait passé des mois à feuilleter des pages et des pages encyclopédiques, à engloutir des livres d'histoire, d'art et de civilisations primaires : il n'avait pas trouvé la moindre trace d'elle. Il avait fini par téléphoner à Stéphane, dans son cagibi du Louvres, avant de lui envoyer une copie du dessin : "C'est étrange, ça ressemble à des statues aborigènes d'Australie" lui avait-il dit.
En passant par le Nord, chemin des ancêtres, il pensait qu'il avait une chance de mettre la main sur elle...peut être. La chance, quelle vaste ignorance !

Mais en s'arrêtant à Ayers Rock, Ali avait rencontré Namiyal, alors qu'il était en train de peindre l'Uluru et ses couleurs changeantes au coucher du soleil.
"Vu du ciel, tu sais, ce gros rocher a la forme d'un coeur... le nôtre, celui des vrais Australiens"

Ali lui avait alors montré le dessin, le gribouillage d'un personnage à sept doigts et une seule jambe, enfermé dans une mâchoire immense, que Gaïa lui avait offert quand elle l'avait vu pour la première fois, alors qu'elle avait quatre ans.

"Mana !!!, s'était écrié Namiyal, qui t'a donné ça ?"
Ali n'avait pas voulu répondre, il voulait juste savoir où il pourrait l'apercevoir.
"Tu ne la trouveras pas ici. Elle est dans les îles Papouasiennes du Nord. Et tu ne pourras pas plus la prendre. Elle transporte le Mana, le fluide invisible et puissant dont sont pénétrés certains hommes"

L'enfant s'est assise sur le sol damier noir et blanc, enlaçant le pied de la statue de la sorcière aux mains peignes. Soudain, elle recule en glissant sur le sol.
"Ce n'est pas la vraie, Cariña ! Je t'en ai fait une copie ! Mais je l'ai vue et ils m'ont raconté tellement de choses sur elle et sur toi !"

TaBleAu NoiR

2008-03-06T17:10:00.007Z

Husky Rescue : "Blueberry Tree Part I, II et III"

Il était des milliers de fois...

Je t'appelle en plein milieu des nuits, ces parenthèses qui apaisent ou tétanisent comme nos regards le décident. Dedans, du haut de mes trois pommes d'insouciance, je ne peux rien reconnaître dans la pénombre et tout croire. Parce qu'on m'a déjà parlé du noir, en peu de mots, juste de ceux qui éveillent plein de soupçons terribles. C'est un trou, un aveugle, la faucheuse, un mystère obscur, une extinction et puis toutes ces cendres. La fin.

Alors, d'abord, j'essaie de ne pas trembler. Le mouvement n'a pas de place ici. C'est dit, c'est écrit depuis toujours dans les contes, même, où les loups portent le deuil des enfants qu'ils dévorent. Il ne faut pas bouger. Un geste, et voilà l'infime lumière que leurs crocs repèrent. Avec, en plus, tous ces petits bruits qui ne trouvent pas leur matière, que mes yeux se ferment ou restent ouverts. Ils ne heurtent rien dans ce vide sans couleurs. Ils s'autorisent enfin à tout envahir comme l'échos d'une pelle qui creuse. Les râles du fossoyeur, les chaines qui grincent, les os qui se brisent et les sifflements douloureux tout autour, j'ai la frousse. J'ai peur d'une griffe, un peu, j'ai peur d'un puits beaucoup, j'ai peur de te quitter à l'infini...

Et puis, soudain, je n'ai plus peur du tout, quand je métamorphose le noir en tableau, celui que tu m'as raconté des heures. Celui que tu blanchis à la craie de vignettes drôles de loups aux peurs bleues ou de monstres ridicules. Celui que nous mouchetons de points minuscules à la manière d'un ciel étoilé. Celui qui piste tes mots à la trace, les aligne et les efface. Celui où tu dessines Ali, un peu plus chaque jour, pour être sûr de le reconnaître.

Tu m'as offert la toile noir du soir, comme un terrain de jeux pour nos imaginaires insoumis et surtout comme une fabrique géante d'amour.

Car il viendra.

Le CeRcLE

2008-02-15T14:02:00.011Z

Ecoute là

A perfect Circle : " The Package "

C’était il y a plus de 25 ans. L’histoire résonne toujours et s’est chargée de densifier le futur à partir d’ici et tout ce qui s’en suivit se noua dans la vieille maison aux murs de lierres. Alors écoute.

Il s’agit d’une irruption dans le cercle. Son cercle. La jeune femme de l’histoire sait et toi tu vas comprendre aussi.

Il y eut des accords tacites mais farouches.

Ce jour-là, elle décompte mentalement, c’est plus fort qu’elle, soulève le temps comme une épluchure de pomme, en spirale d’un seul tenant. Elle déroule.
Dedans, ce qu’elle vit, ce qu’elle protège. Sa vie à l’intérieur, la survie dans la distance.
Dehors, séparé par une fine démarcation de la peau, la chaleur rayonnante du corps, la distance préétablie du bien-être.

L’alarme s’alarme lorsque le capteur invisible capte le mouvement invasif du désir. De la chair immobile à la pensée mobile installée à la frontière des consciences tendues.

Leur dernière rencontre s’ancre à ses pensées comme une vague et son ressac. C’est une jeune femme qui connaît déjà bien des mystères, elle connaît l’avant et sa facilité, la relation simple et douce. Elle aperçoit l’après et sa complexité. Il lui faudra assumer. Avec lui, il le faudra. Il n’est pas les autres. Les autres n’affleurent qu’à l’extrême surface du cercle comme des pions sacrifiés sur un échiquier, vite oubliés, reliant une cause à un effet pour un but plus important.

Evaporée peut-être à peine, sa conscience. Confondue prochainement. Signaux après signaux, mouvements après mouvements, silences en rondelles. L’ellipse s’affole avec inquiétude égale. Stress de l’imminence, l’envie aussi, irradiante, qui mène par-dessus tout. L’assimilation de l’autre est douleur autant que délice. Le processus de l’intime est en marche et la rencontre fatale. Elle sait, mais lui a-t-il saisi l’enjeu ? Elle n’est pas les autres.

Elle réfléchit encore un peu, caresse d’un geste imaginaire les proches qui partagent son cercle et qu’elle couve comme une mère chatte. Elle leur prodigue une protection agressive, c’est une guerrière. Elle partage des secrets en traçant la ligne subtile comme un sortilège, c’est une sorcière.

Elle essaie d’oublier son cerveau sur le rebord de la fenêtre, le faire basculer vers le ciel ouvert et infiniment se perdre, elle va tenter de couper court au décorticage du temps, elle va noyer ses neurones dans les yeux qui s’approchent, puis enfin, elle va broyer sa résistance dans une bouillie tiède où se fond le plaisir de ne plus rien comprendre.

« Salut, lui a-t-il dit.
- Je t’attendais. »
Ali sait, entendit-elle tout au fond d’elle.

Je vais te quitter à présent quelques secondes, un moment, mais je te souhaite entendre cette histoire comme un écho à ta propre histoire… jusqu’à mon prochain retour.

MaGWanN

2008-02-02T19:03:00.000Z

Promise and the Monster : "The Delusioned and Insane"

Parmi les 88 nuits, est arrivé ton mystère aux contours extralucides.

Ta terre est en poussière, ton eau scelle.
Toutes ces nuits sans ton sommeil, les peurs, amour, doutes, les douleurs, les rires, tes rêves, et tes envies de ciel, ailleurs, se concentrent en boule au bout de tes doigts ou derrière ton oeil... à chaque fois. C'est le coma qui te réveille, de l'air à reprendre, des cris à extraire. C'est notre intime que tu modèles, Magwann, une révolte endormie qui nous frappe tellement tu la rends belle.

A l'AteLiEr

2008-01-13T18:45:00.001Z

Lucia Micarelli : "Grandfather clock"

Sixième nuit : Ali

Elle a d'abord semé ses sandales au gré de l'herbe gonflée de rosée. La porte de la maison n'a pas claqué - il faut surtout laisser Mamie au fond de son sommeil - le chat commence à peine à arrondir le dos pour s'étirer et elle, elle emmêle déjà dans sa course des brindilles entre ses orteils mouillés. Le voile de la nuit finit de s'enrouler, il n'est pas encore tout à fait l'heure du matin d'après, le soleil est une moitié d'orange tranchée sur le bord du ciel et elle, elle a oublié de fermer l'oeil pour guetter le réveil d'Ali.

Il accomplit chaque jour le grand rituel, depuis tout son temps mémorable de petite fille : à l'heure délicieuse du silence des humains endormis, il prépare minutieusement sa solitude féconde sans lumière et sans bruit, pour aller se remplir dehors de tout le reste de Vie. Insectes, mélodies, volatiles, chanterelles, fleurs, branches ou pissenlits lui vantent des paroles et des secrets incompréhensibles qu'il déchiffre ensuite des heures durant dans son atelier fermé à clé. Il est juste enveloppé, nu, dans une cape de lin beige qui sent l'ambre ou le musc qu'il laisse brûler dans sa chambre, une longue capuche pendante en cas de colère nuageuse et porte le long de ses côtes un sac tressé rempli de terre. Il ne prendrait rien sans nourriture aux racines. Il n'écoutera pas plus un piaillement sans y être autorisé.

Ce matin, il est déjà sur le seuil de l'atelier. Cette serre de verre opaque, collée à l'arrière de la maison, laisse entrer les rayons du soleil mais pas les indiscrets, même les plus vertueux. Une vieille et lourde porte en bois sculptée de graphismes étranges en constitue l'entrée. Ali est revenu un peu plus tôt de sa promenade. Parce qu'il n'a pas entendu ses rêves nocturnes, parce qu'il ne s'est pas enfilé derrière ses paupières restées grandes ouvertes, il sait que la fillette trépignera en bas de son sourire complice dans quelques secondes à peine.

« Je t'attendais, Gaïa. Il est temps! Ils étaient tous tellement agités depuis quelques lunes, que j'ai bien fini par comprendre ! », puis il se met à rire de toute sa large gorge déployée : « Ne fais pas ta moue surprise, il te l'ont dit aussi, pas vrai ? »

L'enfant regarde les arabesques qui dansent sur le bois, quand Ali ouvre la grande porte. Elle entre. Son corps soudain semble flotter, léger, sans qu'elle ne bouge et sa tête se met au calme voyage dans cet univers inconnu pourtant si familier. Dans l'immense pièce au sol damier noir et blanc, trônent de gigantesques totems en ébène. Quelques masques sculptés décorés d'os et de plumes pendent sur les vitres blanches. Des costumes en paille ou en toile aux broderies minutieuses, tous venus d'un autre paysage habillent une dizaine d'épouvantails. Des feuilles, des feuilles par milliers, des fleurs, des bouquets rouges et or envahissent l'atmosphère, comme ces sons apaisants et ces cliquetis de pluie.

Ali sort de son sac une petite fleur en terre, la plante dans un large pot bruni :
« Une pensée sauvage que j'ai invitée ce matin. Nous lui demanderons de soigner tes genoux la prochaine fois que tu les écorcheras »

A côté de lui, elle tend lentement le bout de la main vers la statue en arbre mort de la sorcière aux sept doigts et à une seule jambe.

L'ilLuSiONniStE

2007-12-08T15:51:00.001Z

Yann Tiersen : "Summer 78"

Je ne sais plus très bien quoi te dire, ou comment te surprendre. A quoi servent ces mots qui n’existent plus sous ma langue depuis que tu t’en iras? Tu sais, ils se sont même tus à l’intérieur. Ils se sont inclinés devant des images géantes, des ondes, des temps de douce chaleur et mes rêves au fond d’une eau stagnante. Ils ont fait la révérence au sublime silence d’un dense trou noir. Car j’ai visité l’univers, comme mon refuge, mais je ne trouve toujours pas comment te le rapporter. J’ai pourtant tellement de promesses à te dessiner. Il y a tant de chemins sous mon oreiller et de conquêtes dans ma mémoire que mes poches se sont remplies d’étoiles ficelées. Elles s’essoufflent de patience. Elles refroidissent dans les barbelés. Alors, je voudrais du temps, recommencer encore et encore. Je voudrais revenir sans cesse, en t’habillant à chaque voyage d’une nouvelle armure. Je voudrais t’emmener en errance dans un vaisseau blindé. Mais j’ai peur de devoir t’avouer que le monde d’ici avance qu’on croit le changer ou qu’on meurt.

Et toi, un jour, tu me verras comme un désir qui court, un brin d’espérance qui jette à la volée de tes yeux de la poudre d’escampette. Je serai ton illusionniste. Je disparaîtrai juste pour que tu me cherches. Je déposerai à tes pieds des chasses aux trésors. Je te chuchoterai des grands secrets, des histoires de pensées transmises. Je te saluerai de ma branche, pour faire battre tes veines. Je te lirai des aventures imaginaires que je n’aurais même pas inventées. Je t’occuperai de mes mystères en t’offrant des boîtes de pandore. Je tromperai ton ennui mortel, pour éviter qu’il te tue.

Ta TêTe dAnS le CaDRe

2007-11-28T10:55:00.000Z

Ses concours bien créatifs, son blog et son concept, et (en tout bien tout honneur of course !) le bonhomme à lui tout seul que j'ai eu la chance de rencontrer en coup de vent un soir de juin... j'ADORE !!!

Cette fois-ci, il nous demande une image "Ta tête dedans... le cadre". J'ai choisi un autre morceau de moi même, pas des plus dévoilables certes, mais un peu couvert quand même.

PS : Si t'aimes bien, tu peux aller là et cliquer sur toutes les étoiles.

NoVAe UrBi

2007-11-21T10:47:00.007Z

Ecoute là
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Primal Scream : " Deep Hit of Morning Sun "

Elle fait des cauchemars. Elle fait des cauchemars la nuit et quand elle ne dort pas. Elle fait des cauchemars quand elle se tient sur la rive morte ou bien sur le macadam éventré. Les entrailles du métro déserté avalent ses heures d’insomnies. Des talons martèlent le sol, plus loin, puis le bruit se rapproche. Ils arrivent. Les marcheurs aux yeux vides et à la foulée mécanique la repousse le long des murs anciens.
Elle longe les ombres et ses rêves poursuivent des lambeaux de béton, ses mains se heurtent aux dentelles de vieilles affiches.

Un film horrible déploie son écran rien que pour elle. Elle arpente une ville désormais momifiée. Echoppes, bureaux, écoles vidés au profit du monstre qui se crée plus au nord : la Novae Urbi étale sa surface d’acier sur une terre brûlée. Son parallélépipède insolent écrase une vie reconstituée où l’illusion est reine. Cette espèce de bloc gris ressemble au jouet égaré d’un enfant des dieux, tel un Lego grotesque posé au milieu d’un désert de scories. A l’intérieur, faux soleil, fausse nuit rythment les journée et l’air ionisé bourdonne en s’échappant des buses, les hauts parleurs grésillent et le monde s’organise autour des nouveaux bâtiments publiques et des clapiers d’habitation.

Lorsqu’elle plisse les yeux elle voit les langues de sang séchées sur les trottoirs. Des drames se sont joués sur ces places anciennes, autrefois grouillantes, elles sont peu à peu devenues les arènes violentes d'un western apocalyptique. La poussière des tumultes passés a fini par retomber.
Et c’est le vent qui se lève qui la sort de sa torpeur et la ramène à sa mission.

Les talons multiples cognent en cadence pour rentrer vers le nord. Et comme dans un cauchemar dont elle observerait les fragments à travers ses doigts, un enfant s’échappe de la foule. Mais avec la vivacité d’une pieuvre, tel un immense bras, la foule le rattrape à l’instant et l’engloutit aussitôt. Ils rejoignent les yeux vides la nouvelle citée.

DeNiS_m

2007-11-03T11:28:00.000Z

"Dessine moi le TYraN(e)" reprend ! Et c'est tant mieux pour nos yeux ! Un Denis débordé s'y est collé, donnant de son précieux temps, de son Art et de son talent... tout en mouvement.

MaSCarAdE

2007-10-29T09:36:00.000Z

Elle frappe encore fort, titillant l'inspiration et l'envie de m'y coller à nouveau. Pour Nina Louve, je tombe le masque du TyrAN(e) pour un défilé de mots, version "Mascarade".

PS : Muchos besos, quebécoise amiga !!!

Tom Hiel : "Swimming With Sharks, O.S.T."

Les démons, les charmeurs et leurs otages,
Les sauveurs, les beaux gosses, tous les idiots,
Les maîtres, les meneurs et les grands sages,
Les espions, les bavards, les intellos,
Les elfes, les égoïstes et leurs violons,
Ceux qui parlent ou se taisent,
Abusent, tournent en rond,
Ceux qui palabrent et plaisent
Les coureurs de jupons, les peureux,
Ceux qui attendent, les sensibles
Ceux qui ont tout faux, les malheureux
Tous les idéalistes, les irrésistibles
Les grands indécis, les victimes
Ou même leurs bourreaux,
Ceux qui manipulent, qui intiment
Ceux qui ondulent, tombent à l’eau,
Ceux qui s’amusent, partent en quête
Et finissent par perdre sans rien dire,
Ceux qui se pourrissent, baissent la tête
Les rêveurs, les battants et les martyrs,
Les apollons, les farceurs, les amers,
Les grands absents, les omniprésents,
Les énigmatiques ou les livres ouverts,
Ceux qui courent tout le temps,
Ceux qui pensent avoir raison,
Ceux qui se plaignent et qui pleurent,
Les flambeurs, les machistes, les cons
Les féministes au grand cœur,
Les insatisfaits, les dominateurs,
Tous les fragiles, les transis d’amour,
Les anges, les guerriers et les fossoyeurs,
Et tous ceux qui espèrent un jour…

Marchent à travers nos villes, du vent à l’intérieur,
Des tonnes de masques plein les artères
Et des panoplies fantasques au creux du cœur.
Ils jouent le jour pour de semblant à avoir l’air,
Si jamais on les touche ou on les transperce,
La peur au ventre qu’on y voit à travers
Leurs chagrins faibles et les rêves qui les bercent.

Ils sont nus pourtant, corps tétanique et âme en verre
Quand ils s’aiment la nuit, après la mascarade.

ChAmBRe aVec ViE

2007-09-09T20:57:00.000+01:00

Nouvelle Vague : "Psyche"

Cinquième Nuit : La révolte

Moiteur ! Les pales de l’aération comme une ronde continue lacèrent la lumière en ombre alternative sur son ventre. Le lit est une arène, les draps humides et sous sa tête, mille fins serpents de crin se prélassent, lascifs, la queue sur l’oreiller, les dents dans son crâne. Ses doigts se crispent un à un dans le coton tout juste imprimé des mouvements et des voix, en va et vient, encore et encore pour le délice. C’est l’expiation des reflux acides, l’issue de secours pour surcharge électrique par le bout. L’air qui sort de sous sa langue monte en spirales de vapeur rougie, ratissée entre ses crocs serrés, collant des nuages pourpres au plafond. Lentement, ses genoux basculent pour que les rats se jettent par-dessus bord. Lentement des perles de sueur grises s’évadent de sa nuque à ses côtes pour tatouer sa peau de ruisseaux hématomes. Des murmures paisibles et incompréhensibles vibrent sur ses lèvres mouillées, les cils sont vaincus.

Ici, cet ailleurs anonyme, culte de l’intimité sordide, il n’y a que des chambres de passage vides depuis des lustres tous poussiéreux, sans serrures pour passes ou voyeurs d’antan. Ici, la sonnette n’appelle personne, les casiers à courrier sont vides et les clés tintinnabulent au néant. Ici, il a monté les escaliers de velours sales consciemment, comme dans ces images affolantes qui clignotent sous ses tempes depuis son passage. Il a caressé la rampe. Il a arraché les tuyaux, semé tous ses vêtements sur les marches. Il a senti battre ses reins et ses jambes frissonner. Il s’est dévoué à des odeurs oubliées, inconnues peut être. Il a perdu la mémoire en cherchant des souvenirs. Il a désobéi, planté le formatage, sacrifié le raisonnable. Et cette rengaine, berceuse voilée tout à l’intérieur de son oreille. Il s’est mis à exister. Il l’a suivie parce que c’était ainsi.

Allongé à côté d’elle, dans la chambre ternie jadis, belle de clarté maintenant dans tous les sens, il sourit. Il a pleuré aussi, avant. Il a crié sans doute, lui a parlé ou gémi à l’envers. Il ne sait plus et peu importe, il ne voudra jamais comprendre. Tout s’est arrêté, tout a craqué sourdement quand il a fini par atteindre le plus insupportable plaisir du sort. « Tu ne vis que si tu seras mort », chantait-elle sans cesse dans sa tête. Un ru de sang a coulé de sa narine, accompagnant son dernier souffle.

Elle eSt...

2007-08-20T10:38:00.000+01:00

Coba : "After Dinner"

Mise à jour 30 aôut 2007 : The Verdict

10 jours qu'ils sont tous là, en avant. 10 jours qu'ils animent ces pages avec patience. 10 jours qu'ils suscitent plein de jolies paroles. Alors, moi je dis qu'au "concours" du "Dessine moi un TYraN(e)", je ne peux décidément pas désigner de gagnant. Tout est beau, tout est vrai. Je proclame donc que Katy, Eipho, Boronali, Gaëna, Mason Verger et Lily Lune ont tous mérité, s'ils en ont envie bien sûr, de se coller des musiques tyranniques plein les oreilles.

Qu'on se le dise, qu'on se le dise, ma blogosphère à moi est bourrée de p... de talents !!!

... "des mots qui semblent issus des heures sombres de la poésie", a dit Lily. Elle est des cheveux qui volent, des couleurs, des visages, du noir et une main, des traits épais, un monde entre des paroles. Elle est ce que vous m'avez offert d'elle... Merci(S).

Alors vous qui passez et écarquillez les yeux sur leurs créations, dîtes leur qu'ils ont vu juste, qu'ils ont tout beau. Pas de vote, non, non, non, je ne me fierai qu'à vos mots.

PS : Et puis le concours reste ouvert aux retardataires ; ici, il n'y a pas d'heure !

GaëNa

2007-08-20T10:35:00.000+01:00

LiLy LUnE

2007-08-20T10:34:00.000+01:00

Il y a les mots qui semblent issus des heures sombres de la poésie.
On prend plaisir à les lire, on cherche à deviner sous la fébrilité, la femme.
On en discerne la beauté sous l’ombre, celle qui ne s’expose pas au soleil sous peine de devenir poussière.
Fougère de l’âme. Croître dans les sous bois du web.

Pourtant, dans mon esprit Le TYraN(e) est une créature terrifiante.
Petite, et aux heures les plus sombres encore, il y avait ce monstre : le croque-mitaine.
Les os saillants qui se nourrissent d’obscurité, s’étendent sur les murs, se déploient au-dessus de l’innocente tandis que les yeux écarquillés croisent les orbites enflammés.
Cric-craac-cric…Il aime ronger les doigts potelés, en sucer la moelle sucrée pour n’en cracher que les rognures.

Dans l’obscurité de ton blog, aux résonnances de son nom s’est soustrait la simple image du dictateur, nul homme pour imposer ses désirs, la féminité s’y soustrait insidueuse, puissante…Mais c’est bel et bien l’angoisse de l’enfance qui m'apparaît au creux de la main tendue.
Méfiante, perplexe et dans l’appréhension d’une patte griffue pouvant briser le passage du miroir. La bête semble sous le contrôle de la femme. Maudite.

Cric-CraAac- Criiic…

EiPhO

2007-08-20T10:32:00.001+01:00

KaTy (BouiLLe de GrEnOUiLLe)

2007-08-20T10:30:00.000+01:00

BoRoNaLi

2007-08-20T10:29:00.001+01:00

MaSoN VeRgEr

2007-08-20T10:25:00.000+01:00

CoNTe eN BOuTeiLle

2007-08-09T14:19:00.000+01:00

Ez3kiel : "Mon plus beau cauchemar"

Pas froid, je n’ai pas froid. Je pourrais bouger pour explorer autour mais je ne sens pas mes orteils et mes yeux ne veulent rien entendre. Tu sais, il fait sombre dans ton espoir, parfois. Je voudrais onduler ici, ou me laisser couler, le souffle dans les poumons pleins de nos jours à nous surprendre. J’aimerais tendre le ventre pour aspirer la moelle, m’amuser à compter mes phalanges et incliner la voûte de ton ciel, l’attacher dans l’ancre de mes bras. Juste tâter de mon corps qui se partitionne comme il se recompose. Mais ma conscience est encore en errance, accrochée quelque part entre nos deux falaises. Tu sais, il est prêt à tomber mon avenir, déjà.

Chez toi, à la frontière de ton précipice, tu me le diras : l’eau n’est pas tranquille, il lui faudra des ères peut être ; à la longue elle se reposera. Et si le sol s’apprête à chauffer fort ou à fondre, vos grands rois du monde signeront des feuilles de papier comme des filtres au soleil. On dit que les autres ressemblent déjà à des grandes panses, quand dedans ils ont des mots et des merveilles un peu endoloris au carbone ; il vous suffirait de frotter leur poussière sous vos mains sages. Il paraît même que des choses inertes commencent à squatter toutes les places vides jusqu’aux trous de vos cervelles, et puis que les mers resteront toujours offertes à vos contes en bouteille ou en solitaire. On renifle le danger, l’épidémie qui rôde, mais qu’y a-t-il à redouter, croiras-tu, quand on arrête de respirer, en apnée de peur ?

Il y a des peaux de cire et des visages livides, qui, comme des spectres abasourdis, retournent dans leur boîte en attendant leur effroi du lendemain. Il y a des absences permanentes, du béton glacial, des objets qui nous dictent et du liquide qui nous dissout. Il y a de l’eau en barrique blindée minuscule et notre atmosphère sous une cloche en faux bois. Il y a l’isolement dans nos sarcophages et le soleil, sublime géant, le soleil qui nous mange… plus loin dans mon gouffre à moi, là où tu n’auras jamais ta place, il y a mon corps et les hommes qui basculent… sauras-tu nous retenir ?

Qui est-eLLe ?

2007-08-01T11:54:00.000+01:00

David Sylvian : "World Citizen"

Depuis qu'eLLe patiente sur son fond noir, en racontant son histoire à son Hôte, le TYraN(e) s'est dessinée un visage flou et une âme étrange sur toile mélodique. Récit fantastique, voyage onirique, poésie mystique, chacun de vous, fidèles lecteurs ou passagers clandestins en avez construit une image différente.

Alors ce 30ème billet est le vôtre, une sorte d'offrande pour vous remercier de vous être arrêtés là, comme dans une bulle reposante, parfois froide ou même un court instant.

Je vous convie à un cadeau à double sens, à un partage de mots, de musiques ou d'images. Je vous invite à me montrer le TYraN(e) dans votre miroir : photo, peinture, dessin, mouvement, lettres... qu'elle se matérialise sous vos doigts ! Vous tomberez tout droit dans ma boîte aux lettres, pour y déposer votre imaginaire, en cliquant là, ou dans la colonne de droite, sur cette image...

Un concours ? Avec une surprise à la clé ? Pourquoi pas, à vous de me le dire.
Quoiqu'il en soit, le 20 août, vos chefs d'oeuvres se fondront dans le TYraN(e), ici même.

Ils s'y collent déjà avec talent :

FOuLe

2007-07-25T14:38:00.000+01:00

Autechre : "Rsdio" (Merci, Boronali !)

Cinquième Nuit : La révolte

Tic, cinquante-huit, tac, cinquante-neuf…
La pendule rouge grésille, bientôt épuisée, au dessus.
Le sol ondule, presque mou, soumis, en dessous.
Tenir le temps et le pavé, haut, à n’importe quel prix, contre cristaux en barre liquides ou goudron…

Midi.

Ils sont là, soudain, des milliers à soulever ensemble leurs pattes automates, en sens unique, avalant l’asphalte et les secondes qui les oppressent. Noir ou gris vêtus, les cheveux lissés à la naphtaline, la bouche effacée derrière les masques blancs, ils se sont éparpillés comme un essaim de rats, sortant du Centre bétonné. Ils ont conquis l’espace entier en deux cliquetis d’horloge. La tête basse, l’échine à vif, courbée, les bras maigres et les mains chevillées aux vertèbres, ils ne font que transiter. Ils viennent de troquer leur bon sentiment et la paix de leur âme contre une décontamination au vitriole. Une poire dans la paume, un tuyau dans la moelle, ils s’injectent le liquide jaune au rythme de chaque pas. Ils sont saufs, c’est ce qu’ils croient en retournant chez eux. Mais maintenant qu’ils sont dehors, en attendant, il faut éviter l’autre avec méthode. Peau, souffle, voix, regard : que rien ne touche ou n’atteigne ! Chacun sa trajectoire, ils avancent, avec une précision géométrique au millimètre.... La foule en fausse bulle s’ignore habilement à force de se craindre.

Et s’ils venaient la prendre ? Peut être vont-ils la piétiner ?

Sous la pendule rouge, debout pieds nus contre le mur, dans sa longue chemise blanche, elle attend, spectatrice unique de la danse tribale qui s’organise dans la rue. Elle sent le sol qui ondule et soudain des yeux qui s’écarquillent : quelques uns des fantômes vides qui défilent ont repéré sa présence et reculé d’effroi. Alors, elle s’avance lentement dans la faille, traversant la foule, la main tendue pour effleurer des dos. Le venin jaune jaillit sous ses doigts, quelques corps se figent ou tombent, les visages se vident. Lorsqu’elle atteint l’autre rive de la place, les sirènes se mettent à hurler : 25 juillet 2020, ici, dans la foule, errent la panique et la Révolte tyrannique en hologramme.

GaRdEn DaNSe

2007-07-16T13:16:00.000+01:00

En attendant la suite...

Last Summer déjà,
Dans le jardin planait la toile
Et dans le ventre brun fleurissait Jeanne.

La VaLSe MUeTTe

2007-06-16T17:42:00.000+01:00

The Frames : "In the Deep Shade"

A Boronali...

Ce matin gris là, les autres s’étaient tous enfermés dedans pour psalmodier et pleurer surtout, en chœur de lamentations égoïstes.

Et moi, ce matin là, mouillée dehors à tant souhaiter qu’ils finissent de gémir, pétrifiée et seule sur les marches funèbres devant l’édifice, pour toi, j’ai perdu mes mots :
Les premiers ont dévalé ma joue, salés, limpides et souples, un à un, dans l’ordre bien sage. Les suivants, comme un ru incessant et filandreux, ont maquillé ma bouche pourpre en lèvres tremblantes. Les derniers, les plus nombreux, indisciplinés et sauvages se sont éparpillés sur le pavé. Qu’ils se soient noyés dans les gouttes de pluie ou cachés, jouant dans la pierre, quelle importance ? J’ai dévissé le couvercle à ciel grand ouvert pour les rendre au vent, sans filet à papillons. Ils m’ont gratifiée d’un mutisme sans appel, délicieuse offrande.

Et puis, quand les autres sont tous sortis du temple froid, la tête basse d’une détresse à peine sèche, le nez marqué au rouge dégoulinant ou au mouchoir de rigueur, ils voulaient de ma douleur à entendre, en vain. Ils ont même secoué mon petit corps, tentant de faire tomber des paroles ou des cris, comme on secoue des poches vides que l’on croit remplies de pièces d’or.

Alors moi, ce matin là, dehors, j’ai statufié ma langue et pour toi, je me suis mise à danser bras ouverts, visage en l'air, sur la pointe des pieds. J’ai envoyé balader la goutte d'eau sur mon nez d’un souffle court, et leur vertu fumeuse de râles aigus, insidieux et insupportables. Sous mon crâne j’ai enclenché le panier à salades, essorant mon monde en vertige et en rond. La peur au ventre et au diable, l’amour en vapeur, je n’ai gardé que les secrets et la mémoire, ce petit brin d'insouciance qui te parle au sérieux.

Ici, en toi, ma parole n’est que la valse de tes sens, au son de mes pulsations.

TRaiN CLaNdEsTiN

2007-06-04T14:41:00.000+01:00

Telepopmusik : "Last Train to Wherever"

Quatrième nuit : Avant...

Il est déjà tôt
Il plie ses dernières chemises, enveloppe des fioles et des outils précieusement, boucle et blinde sa valise, Ali prendra le train clandestin, demain. Il vient embrasser la fillette.

Mamie n'a pas fermé l'oeil de la nuit.

Ailleurs, près du matin et de la stèle, les yeux clos et l’esprit tout flou de sommeil, elle fouille dans ses pouvoirs comme on cherche ce qu’on perd ; vite, du désordre et n’importe où. Alors elle court, sans avancer un pied, vole aussi un peu pour de semblant ou babille avec des anges peut être. C'est juste les balbutiements anarchiques de l'enfant muette qui expérimente. Car elle ne parle jamais. Pas besoin. Elle est sûre qu’elle veut juste entendre et de toute façon elle n'a rien à dire à ceux qui ne croient plus en rien.
Elle pousse le sol d’un doigt, s’agenouille et respire en saccades. Puis elle se met à creuser longtemps, les ongles mous, de la terre dessinée partout. Elle s’allonge dans le trou pour écouter le bruit sourd de la poussière, de l’herbe sèche et du corps mort en dessous. Elle amène les mots sourds jusqu’à ses tempes pour appeler, épuisée « Je suis si petite, attends moi ». Elle lutte, guette le soleil de la première heure, comptant le temps, cherchant les repères lorsqu’il n’y a plus d’heure. "S'il te plait, Mam, attends-moi !" : que le processus s’accélère, qu'elle y parvienne et qu’elle se noie, qu’elle se confonde et qu'elle fusionne. Lorsque soudain le sol se cristalise sous la lumière et que ses membres commencent à fondre sous la chaleur et sans douleur, elle oublie bras et jambes sur la pierre tombale et s'infiltre, liquide, visqueuse, lente et sereine enfin, jusqu'au cercueil.

Dans l'arche familiale, Mamie est assise au pied du lit, inquiète. Elle éponge comme elle le peut toutes les larmes épaisses qui coulent depuis le lever du jour sur le petit visage endormi et serein, enfin. Comme une couche de bouillie claire et parfumée, le chagrin a fini par recouvrir tout le matelas. Elle pense que cette enfant est décidément très malade, elle pense à toute son impuissance, elle pense qu'Ali est fou à sourire si fier, elle pense qu'elle ne veut plus savoir.

Ali pose un baiser sur le front brûlant, "Tout est sorti, Gaïa !". Il peut partir rejoindre les membres du consile par le train clandestin.

(PaREntHèsEs IdEAleS eT...AnTi-SplEEn)

2007-05-17T12:17:00.000+01:00

Le TYraN(e) s'offre une pause, une bulle de panard, un exercice de style jouissif (si ! si !) initié par Nina Louve qui lance son 1er - car j'espère qu'il y en aura encore tout plein d'autres - "Festival Anti-Spleen". Super touchée par son invitation, j'ai laissé courir mes doigts avec un plaisir... moouargh !... TeRRiBLeeeeee... sur son thème proposé "Le Saboteur".

Message personnel : Nina, ça spleen plus, ça déchire bien tant que j't'embrasse beaucoup fort !

Nine Inch Nails : "Just like you imagined"

Silence,
Intérieur nuit,
De néant en trop pleins,
Ou d’aspirations essoufflées
Avant l’implosion élastique annoncée
Et par tous les chuchotements mi-crâniens mi-cogneurs
J’invoque, avertie, offerte et masochiste, le sournois saboteur

« Toi, parasite fidèle de ma boîte noire,
Qui es au paradis de mon propre enfer
Je te prie bien bas du haut de ma forteresse anéantie
De cracher sur ma joue le fiel de tes palabres noircis »

«Fragile âme en peine osseuse que tu es, je ne mendie jamais ton appel pour me nourrir de ta cervelle. Il suffit à mes narines de s’envahir de ton odeur de victime sans espoir, pour sortir de ma boîte de pandore. Car je suis l’habitant démoniaque et permanent de ta demeure, sans bail et sans chaleur qui colore les murs de tes petites douleurs et de tes plaintes. Ce soir encore, je viens inviter ton ange à dîner de mes sarcasmes aux chandelles de ta candeur. Je viens lui faire boire ta douce insouciance qui coulait avant, nue, pour l’enivrer de mensonges. Nous croquerons les grains de ton innocence, engloutirons les restes de tes croyances et dans cette indigestion de farces malsaines, nous punirons tes songes de nuées acides. Tu peux faire semblant de te débattre et d’agiter tes ailes flétries, nos ricanements d’impudeur pure couvriront tes cris silencieux »

«Toi, audacieuse vermine de ma raison vermoulue, viens et provoques !!! Tu n’es décidément que le convive de mon imagination. Tu habites ici, mais je suis ta propriétaire, tu es ma créature, car je t’ai cousu de mes mains au fil de fer. Pendant que tes festins te remplissent la panse et dévergondent mon ange, je continue à déverser à ta table toute ma bouillie infertile et sombre. Tes orgies et tes ricanements sont autant d’échos à mes viscères enfin vides. Saches, qu’à chaque fois que tu vas t’endormir, repu, derrière mes yeux éteints, je continue à te raconter des histoires pour te bercer de tout mon amour et de toute ma rage… mon enfant !»

DanS le Pré...

2007-04-26T22:38:00.000+01:00

Lisa Gerrard. : "Come Tenderness"

Par toi et en toi je fonds dans le repos absolu.
Par toi et en toi, j’absous à l’avance toutes mes délicieuses offenses et toi, tu perds le sommeil, à l’affût de mon destin sur parole. Je dors, tu veilles et si décalées que nous sommes, nous nous croiserons toujours dans mes souvenirs d’après.

Sur le pré estival, je cavale et toi, tu m’attendais.
J’engloutis les pas à en oublier mes petits pieds, mes bras battant aux plumes invisibles et les ordres émanant de toutes les bonnes raisons du monde, et toi tu me souriais.
Il n’existe plus d’herbe sous mes orteils, plus de dictat sous mon crâne, plus de mots écorchés à la peur et tant mieux si le ciel nous tombe dessus pour nous envelopper dans mille et une histoires d’infini, et toi tu croyais à la pluie.
Je suis ivre d’air, étourdie de poussières, légère et pleine, minuscule feu follet insatiable de tout prendre, voile noir prêt à planer et toi, tu me voyais tomber.

Je suis assez muette pour les entendre sans qu’ils chantent dans un froissement d’ailes, assez libre pour répondre à leur appel, m’asseoir avec eux et toi, tu me perdais des yeux.
Je peux les aspirer sans les toucher, me remplir de leurs images de monts en merveilles et incliner ma tête par humilité, et toi tu me cherchais.
Je voudrais rester encore et encore sur la branche, sans os, ni chair pour qu’ils m’apprennent que tout est simple à en crier, et toi tu patientais.

Je quitte ma peau quand bon me semble et reviens juste parce que tu pleures… et ça, tu l’as toujours su. J’irai m’envahir encore et encore de la tendre mélancolie qui nous lie, car c’est ainsi qu’ils me reconnaissent.

Les MUrMUreS

2007-04-12T00:40:00.000+01:00

Battlestar Galactica O.S.T. : "The Card Game"

Quatrième nuit : Avant...

«Ferme les yeux, Aliviada, tout est calme !», exceptée la pesanteur du souffle qui soulève la petite poitrine aux aguets. Il fait chaud cette nuit sur la maison : Mamie a ouvert les persiennes en grand pour laisser les courants d’air se mélanger et balayer les corps moites alités.
Mais elle, elle voit des gouffres rectangulaires, libres de leur cynisme sur le noir, des bouches strictes qui attendent de l’envoler dehors pour la confier aux deux pépites jaunes qui brillent dans le grand peuplier.

« Plonge en paix, Hada, tout est silencieux » exceptées les percussions rapides du jeune cœur trop haletant. Dans sept jours, quand Ali sera rentré de son voyage, ils iront tous les deux en ville en secret, pour continuer les recherches et les expériences sur la maladie, c’est promis.
Mais elle, elle entend les murmures, les petits mots chuchotés, les conciliabules tout près, à les attraper, le poing fermé. Ils ne s’adressent pas à elle, même s’ils parlent d’elle. Ils sont en elle et pour elle, comme un dehors-dedans indissociable et vagabond. Ils vont, ils viennent, s’excitent et dansent en cognant les murs et ses os. Ils transportent des images derrières ses yeux, jouent leur histoire sous sa peau pour lui conter la sienne. Ce soir, ils sont amis, ils ont volé la voix d’Ali.

«Ils appellent cette enfant, comme ils le faisaient déjà avec sa mère » disent-ils. « Seulement c’est étrange, elle semble y répondre et comprendre, sans s’en rendre compte. Son jeune âge sans doute ! Crois-tu qu’elle est capable de nous entendre, nous aussi, si l’on se tait ? Crois-tu qu’elle a été dotée du même pouvoir ? Si tel est le cas, alors nous avons trouvé le chaos... mieux encore : nous détenons la clé. Mais il faut la laisser faire, sans rien lui dire, ni lui apprendre ou sinon sa conscience pourrait lui nuire »

Avant d’aller dormir, le TYraN(e) a soufflé ses dix bougies sur le gâteau de Mamie. Elles ont regardé les albums photos et puis les tremblements en elle ont commencé, parce qu’il a agité ses ailes. « Fais de beaux rêves, Niña », a dit Mamie. Tout est calme à présent. Assise sur la branche à côté du hibou, elle se regarde s’endormir.

MétAmORpHosIS

2007-03-22T22:25:00.000Z

Bel Canto : "Dewy Fields"

La pendule pendue à tes lèvres cousues vient de sonner pour toi la chronique d’un avenir annoncé.
Balances et vrilles, de roulis en tangages, le cadre de mes prémonitions se resserrent en toi.
Le halo des lueurs se dissipe doucement dans tes rêves qui parviennent à m’entrevoir enfin.

Et dans le désordre chaotique, par la rafale du métronome frappeur, mes fragments de vie émiettée commencent à déchirer tes entrailles et cogner sous ton crâne. Les nectars, toutes les ondes tactiles, chaque minuscule courant d’air t’attrapent en choc et t’ensorcèlent, comme un appel viscéral. Tes yeux vacillent des images trop réelles bombardant tes pupilles boulimiques et incontrôlables. J’ai à peine dénoué les portes, tu n’en es qu’aux prémices d’une invention anticipée, tu commences à sentir sans savoir, à comprendre sans certitude, à jongler sans filet et pourtant… De pulsations froides en ondes de choc hurlantes, les vagues de sang qui fluctuent pour déferler sous tes tempes assèchent jusqu’au plus petit bout de tes doigts…d’effroi…

...Alors je te demande pardon !

Pardon si tout se déchaîne, si tout éclate et se mélange, pardon si la bourrasque alchimique œuvre en toi en dictateur absolu, pardon si nous n’avons plus le choix, même s’il est d’excellence. Je t’ai élue à reculons alors que tu ne m’as pas voulue. J’ai jeté mon dévolu sur ton antre sacré, nourricier et accueillant, depuis toujours. Je me suis unie à toi pour me lover dans tes pouvoirs de chair, en vampire inquisiteur. Alors, je te regarde, impuissante, tenter de dissiper l’agitation sous ta peau, par l’eau, la douceur des sons et tes yeux clos. C’est inutile. Il n’y a rien à y faire. Ni toi ni moi ne pourrons désamorcer la métamorphose en contrariant les coups, il me faudra juste drainer tes ecchymoses, il me faudra juste apaiser les tourments de tes doutes.

Je ne suis pas une errance réincarnée pas plus que l’ombre d’une âme déchue que tu aurais invitée au refuge. Je ne suis pas le gardien de ton temple intérieur, encore moins l’ange déplumé tombé des nus. Je suis seulement ce que tu voudras bien croire et créer de moi, à ta merci accomplie, accrochée.

CiTé ColOréE

2007-03-16T16:46:00.000Z

Bear McCreary : "The Thousandth Landing"

Quatrième nuit : Avant...

11 heures…
Déballage à ciel ouvert…
Le grand étalage bat son plein…
Les couleurs s’allument…
Etrange…
Plus rien ne dort…
La grande cité s’anime des voilages dorés qui s’évaporent de ses fenêtres et du linge bariolé suspendu entre ses immeubles, ce matin à peine. En dessous, la ruelle piétonne résonne au galop incessant des passants agités, le pavé sec piaille, les crieurs hululent en chantant. Les échoppes pompent et recrachent les touristes à la criée. Les mouvements s’imprègnent des odeurs d’épices grillées, ce matin à peine, dont les effluves vont et viennent comme des courants d’air enivrants. Même le soleil inonde la place découverte où la foule est en réveil.

A l’annonce de la grande nouvelle, le pays tout entier et ses invités ont envahi la mégalopole, fanatiques et frénétiques tous réunis dans une danse désorganisée d’euphorie. Les voyageurs, les badauds, les habitants, les races, se croisent et se confondent en sourires, les craintes de l’autre se sont évaporées, à force de recherche ou de magie, allez savoir. "Il était temps", pensent-ils tous. Mardi 16 mars 2010, année ronde et perpétuelle, jour international de fortune et d’opulence, de liberté retrouvée, les scientifiques viennent enfin de découvrir un traitement infaillible à sa mesure : le Virus qui sévit depuis presque 30 ans déjà, s’éteindra très bientôt… seulement pour qui le croit… seulement tout le monde y songe, à ce moment là…

Tout le monde sauf…
Ali est planté, immobile, au milieu de la foule, une petite fille accrochée à sa main, qui le regarde tête en l’air, bouche bée tellement il lui paraît immense et invincible. Ali est en colère. Ali s’agite d’impuissance : que tous ces pas autour de lui s’arrêtent ! Que tous ces bruits s’étouffent ! Ali voudrait juste qu’on entende son antithèse. Mais il se sent las et vain, alors il se penche vers l’enfant. Maintenant qu’elle vient d’avoir 10 ans, Mamie a bien voulu qu’elle porte la petite robe orange, qui vole pour emmener le souvenir de Maman. Ils avaient décidé tous les deux de faire une escapade espionne et ultra secrète dans la ville, ce matin à peine. Ils ne s’attendaient pas à une telle effervescence.

« Ta mère serait folle de voir tout ça ! Ce n’est pas le virus qui l’a emportée. C’est lui qui la maintenait en vie. Bon sang, ils le savent pourtant qu’un organisme n’est vivant que si il est infecté par un virus »

Il empoigne sa main plus fort encore, elle lève les yeux, à gauche, vers le ciel ; une décharge s’enfile jusqu’au creux de sa petite épaule : ancrage !!!

VoYAgEuR ImpRuDEnt

2007-03-06T16:59:00.000Z

System of a Down : "Spiders"

Les jours courent, il en reste si peu avant que nos deux existences se déssoudent à nouveau, avant de sauter sur le prochain rivage. Je suis venue en toi, déjà morte, pas encore en vie, incarnation décharnée du recommencement éternel, voyageur imprudent, sans baggages du temps.... le temps qui presse. Je suis venue poser derrière tes yeux les pouvoirs que tu m'as légués, pour que tu les reconnaissent, les apprivoisent, toi, avant d'être à moi. Je suis venue pour un dernier recourt, une objection , mon Honneur, une révolte avortée mais pas encore veine. Je suis venue nous insuffler une rage toute neuve, dans ta ronde, pour rompre le cercle. Je suis venue éclater les pixels de ta mémoire et de ton imagination, les teintant de couleurs impossibles qui pigmenteront ma nouvelle peau... bientôt. Je suis venue imprimer sur le papier glacé de ta boîte noire, le film en avant première, dont nous avons le devoir d'inventer le scénario !

Mais j'ai peur, tellement peur : y parviendrons nous ? Saurons-nous ordonner à la boucle de rompre son tour de piste ? Pourrons-nous dénouer le serpent et tracer enfin notre chemin sans marcher indéfiniment dans nos vieux pas ? Tu le sais, tu le sens, les histoires radotent, les desseins se reproduisent à la chaîne et si nous ne faisons rien maintenant, je passerai ma vie à fabriquer tes fantasmes perdus, tu passeras la tienne à essayer de comprendre. Tous ces fous intelligents, manipulateurs, méthodiques, maniaques et sans pitié, nous ne les verrons pas envahir, la tête baissée à cavaler, embourbées dans des traces ancestrales. Le monde se refroidira à nous regarder faner.

Alors....
Fais de ton idéalisme une évidence, et de tes intuitions une clairevoyance affinée !
Que ton regard sur moi soit moins étrange, que tes mains sur mon petit corps s'enveloppent d'assurance !

Je t'apporte l'avenir, grandis nous de ton esprit visionnaire.

DEuxièMe PrOPhétie : L'AsiLe des iLs

2007-02-13T12:49:00.000Z

Deep Dive Corp. : "Turn's Guru"

Fin du 2ème millénaire après la naissance du Prophète...

De la Terre suffocante devenue plomb, collée au mur d'une impuissance annoncée, prête à déposer les âmes, Ils sortiront.
De la Grande Mêlée au pouvoir et à la possession, comme des anges damnés mais salvateurs, Ils s'éveilleront.
De la marée humaine épuisée d'égoïsme, Ils profiteront.

Ils naîtront, tous en même temps, de milliers de ventres éparpillés au monde, isolés, démunis et solides, matrices accrochées à d'ancestrales et de draconniennes croyances pour survivre.

A leur premier cri, Ils connaîtront l'existence de tous les autres.
Au deuxième, Ils se vêtiront de la chair invulnérable de leur mère.
Au dernier, s'éteindra toute leur compassion.

Ils grandiront ensuite, seuls, dans un amas inné et gargantuesque de savoirs universels, attendant de maîtriser peu à peu n'importe quel corps vivant, toutes les sciences et les technologies. Ils deviendront extra-lucides et seuls juges : le monde est malade de peur, d'amour, d'envie, de frustration, de désir et de violence, le monde souffre de son humain. Alors, à l'aube du millénaire naissant, ils se retrouveront, armées de blouses blanches et conciles d'experts, pour éradiquer le Fléau.

L'aLeRTe du HibOu

2007-01-22T20:48:00.000Z

Thomas Newman : "Raining Oil" (Jarhead O.S.T.)

Troisième nuit : le Virus et le Hibou

Il vole à perte de vent dans un fouillis de plumes agitées par l'alerte. Embarqué par sa vitesse désorganisée, le hibou heurte le carreau de toute son envergure, puis se pose sur le rebord de la fenêtre. Le signal est donné ; il attendra là.

Se dresse soudain le TYraN(e) dans son lit, bras grands ouverts, mimétisme emmêlé et brutal du rapace et du pantin à ressort. Il est temps. Ils arriveront dans une heure au plus tard, pour un prochain grand nettoyage, pour un nouveau convoi de malades vers le Centre.

Elle s'extirpe, en brouillon, de sa grande chemise blanche et souple, attache ses longs cheveux noirs, enferme la fiole dans sa paume et retourne le sablier sur le parquet. Elle sort et dévale les marches des cinq étages de l'immeuble en comptant mentalement les petits grains qui s'enfilent dans le fin couloir de verre. Il lui reste quatre minutes à peine et dans une poignée de secondes, alors que ses pieds s'uniront, ici, en claquant le carrelage en damier du rez de chaussée, elle, elle sera ailleurs, debout, à moitié nue, dans l'entrée marbrée de la grande maison de famille.

« Ne sont vivants que les organismes qui sont infectés par un virus ! », se répète-t-elle... « Ne sont vivants que les organismes qui sont infectés par un virus ! »... Ali l'a toujours dit !

Alors elle crache dans le tube qu'elle vient de déboucher... trois minutes...file jusqu'au bureau vermoulu, pour y aspirer la poussière sur la vieille revue et en souffler dans la fiole... deux minutes... s'asseoit dans l'herbe verte du dehors en égrénant les pistilles d'un tournesol... une minute... et emprisonne l'abeille innocente encore, rebouche... zéro... elle s'évapore !

En bas de l'escalier sur le carrelage froid, elle gonfle sa poitrine d'une flopée d'air, puis remonte les marches quatre à quatre, méthodiquement rapide. Dans la pièce en pentagone, posé à même le sol, le sablier est vide, le hibou a déployé ses ailes, guettant l'abeille qui s'impatiente dans sa prison transparente, et à genoux à côté de la baignoire, le TYraN(e) fait couler l'eau glacée. Elle se dirige vers la fenêtre, ouvre la flasque pour laisser l'insecte s'envoler libre dans l'appartement. Elle gratte le rebord bétonné, extirpant une goutte de la fiante de l'oiseau sur la pulpe de son doigt. Puis elle ronge son ongle, le dépose dans le flacon avant de repositionner la capsule. Elle loge la précieuse bouteille toute entière dans sa bouche, au creux d'une joue. Elle plonge enfin dans le bain, s'y allonge, cesse de respirer pour s'immerger.

Au loin, on entend seulement le bourdonnement des tanks. Le grand-duc veille, gargouille de pierre invisible. Et elle, elle a tellement froid.

Un aUtRe jOuR d'HieR

2007-01-21T19:18:00.000Z

Colapsus : "Guide dogs man"

Troisième nuit : souvenirs

Les fers sont forgés, les tapis sont tissés. Le temps a fait son œuvre, des trésors se sont amassés. Quand la lune se pose sur le bord des coupes d’autres lumières vibrent sur les étagères. Les velours des fenêtres enveloppent des odeurs familières, les draps en suspens dans leur désordre rappellent que des doigts ont sculptés des labyrinthes, que des épaules ont creusé leur nid.

L’arche de ses grands parents, son repère de gamine… Quand elle se faufilait en leur absence, elle captait une partie de ce que pouvait être l’amour d’un vieux couple. Elle ouvrait respectueusement le coffret de ses racines, dans le calme d’une maison qui fut heureuse : des histoires passionnantes, des liens mystérieux, des rencontres incroyables. Au cœur de ce fouillis d’événements avait mûri cet embryon de révolte qui allait éclater quelques années plus tard et dont sa famille allait être le témoin privilégié. Déjà, les titres des bouquins et revues amoncelés sur le bureau vermoulu lançaient leur cri d’alarme : Les Années Noires de 1985 à 2010 ; Les maladies X, erreurs humaines ou fatalité ? ; Maladies X, dernières recherches.
Mais elle est trop petite pour s’en préoccuper.
La robe orange à l’air de flotter sur son cintre comme une poupée de chair gonflée d’une vie qu’elle ne soupçonne pas encore. Un message clignote sur un répondeur poussiéreux, un fax a vomi quelques publicités, la maison renifle les relents d’une époque révolue. L’air s’engouffre et tourbillonne dans les rideaux, un pan de la robe se soulève, elle se rappelle encore… « Douce comme de la soie, n’est-ce pas ? Disait sa grand-mère. Ta mère avant toi l’essayait en cachette, je te la donnerai quand tu m’arriveras là ». L’oreille de mamie, une perle accrochée, irisée comme ses yeux, les yeux des femmes de la famille, bleus gris, pales comme la chatte qui s’étire au coin du jardin endormi, demain l’élastique du temps ceindra d’autres souvenirs.

... Demain. Elle se fige un peu plus dans ce corps en attente qui devient coquille, carapace, cocon. Le froid guette pour elle, engourdissant les sons, la vie autour mais pas ses songes ni le feu qui couve. Elle attend, la mémoire mobile.

MIrOir PHoTo

2007-01-12T19:06:00.000Z

Damien Rice : "9 crimes"

S'il te plait, chasse moi vite si tu ne t'estimes pas prête, juste en posant les mains sur tes entrailles ! Oublie moi sans pleurs si ta peur est violente au point de vicier notre rencontre ! Mais si nous nous déssoudons, je ne pourrai plus attendre, ni repartir enrichie de tes désirs et de tes pensées les plus ingénieuses. Je laisserai la place à un avenir en suspens. Qu'importe, ton silence d'ignorance présent est déjà précieux, si viscéral, plein de respect et tant d'attentes que je suis venue m'y blottir maintenant, pour aspirer ton souffle et reprendre le mien. Comme dans un nid trempé d'insouciance ou de paradis, mes démons s'effacent un par un, sans supplice, devant l'étendue de ta candeur. Tu me dis tout alors que je te parle, tu me nourris de ce que je te raconte.

Je voudrais t'appeler comme je le faisais jadis ou comme je le ferai selon tes voeux, mais ton nom n'existe pas encore dans ma bouche de chair. Et puis il serait bien trop lourd pour toi, tu le portes pourtant si bien. J'aurais presque aimé croiser ton chemin d'écolière et grandir dans les mêmes jeux que toi, pour te connaître par coeur. Seulement le temps nous impose ses décisions de métronome, et ses lois naturelles ne m'ont laissé que le choix de ta peau de grande. Alors, je me distille en toi avec autant de patience que tu as mis à me transmettre ces millions de Germes. Je sens bien que tu ne souffres pas, même si tes douleurs alimentent la Maladie tout autant que tes bonheurs et tes colères. Là-bas, plus loin, tu sais, ils nous voient comme un négatif photo derrière un miroir sans teint, blanches et noires, obsolètes et floues : notre perception est appelée "Virus" et pourtant notre archaïsme fait la révolution. Alors, si tu me gardes, je continuerai à te bouleverser de jour en jour pour que mes émotions soient leur plus grand affront.

Le COnVoi

2007-01-02T18:56:00.000Z

Akira Yamaoka: "Wounded Warsong" (Silent Hill, O.S.T.)

Troisième nuit : le Virus

Au pas, les chenilles se vissent sourdement dans la neige : le long convoi apparaît en haut de l'avenue principale. L'armée de lampadaires expire ses dernières vapeurs. Des rouleaux d’herbe sèche s’enroulent autour des arbres nus ou dansent au gré des courants d'air soulevés par les mastodontes blindés. Le temps s'accroche aux pierres des vieux immeubles en gris et blanc, figeant les mémoires : plus personne ne survit ici. Pourtant, la flotte métallique défile pour traquer une fois de plus.

Quelques mois plus tôt, en une seule nuit, ils avaient assailli chaque recoin de tous les bâtiments pour dénicher n'importe quel colporteur, de peau ou de poils. Rats, cafards et hommes confondus, tous susceptibles de transporter le Virus avaient été propulsés dans les sarcophages de plomb roulants puis emportés vers la stérilisation. Ils avaient ensuite projeté l'azote liquide dans l'atmosphère de la mégalopole, si colorée d'effervescence avant. Les murs de la ville s'étaient évanouis sous un crachas de glace, les flocons s'étaient mis à tomber en silence... le froid venait de figer brutalement l'ennemi.

Sous le toit, dans la petite pièce en pentagone, sans respirer, elle entend au loin le craquement des chenilles qui se rapprochent et des fourmillers qui saccagent à nouveau. Ils viennent la chercher mais ils devront attendre, juste un peu encore. Car le Virus qui habite sa demeure et ses chairs, qui la consume de l'intérieur, qui la réchauffe et la rassure, a encore besoin d'elle. A genoux sur le sol de gel, elle fait vibrer ses paupières sur ses iris noirs, pour compter chaque seconde avant qu'ils soient près d'elle. Sa peau se durcit et craquelle, mais cette statue de glace, ils ne pourront pas la voir. Ils repartiront dans la neige jusqu'à demain où elle acceptera qu'il la surprenne, brulante, pour l'emmener enfin.

FloCOns d'HieR

2006-12-19T00:26:00.000Z

Thomas Newman : "Rock Island, 1931" (Road to Perdition, O.S.T.)

Dans ce nouvel univers d’où je viens et je vais, quand je deviens sombre, quand la douleur ruisselle, acide, sur mes joues, quand la mélancolie m’anime comme un pantin mou aux ficelles anarchiques et que le combat me semble si vide et vain...
...je rêve à toi !
Je te donne alors une image sage, de celles qui m’ont nourrie avant, il y a si longtemps. Je t’offre un petit soupçon d’éternité, des illusions ou des photos d’enfants trop parfaites peut être, mais conservées telles quelles à s’en laisser crever. Je t’inonde de savoirs et de bras grands ouverts à mes rires disparus et t’enveloppe dans des senteurs épicées et chaudes, les narines à l’affût. Je te saupoudre de graines d’innocence perdues.

Et puis je te cours derrière avec de si petits pas, que je m’accroche à ton manteau de neige pour rester aussi droite que toi. Je marche dans tes pas géants et fiers, puis finis par tourner autour de toi sans cesse jusqu’à surprendre le son de ta voix. Nous rentrerons mouillées et gelées de cette escapade, de l’oxygène plein les pommettes et des flocons plein la tignasse, mais nous n’avons plus besoin de rien, pour nous poser.

Si ils surprennent ce film de mes pensées, alors qu’ils essaient de m’éteindre comme toutes les lueurs du monde passé, ils se mettent très en colère et tentent encore de frotter plus fort pour me laver. Ils n’ont toujours pas compris qu’ils existe dans la mémoire de chaque petit bout de mon corps, une pellicule toute fine, innée et dorée. Comme un voile léger mais fort, elle se détache, s’envole toute noire, joue, puis finit par s’échapper. Elle t’a emportée avec elle à chaque voyage, jusqu’au dernier : celui où je t’ai retrouvée.

Le ChaOs de l'OmbRe

2006-12-13T13:27:00.000Z

S. Baz : "Bliss"

Deuxième nuit : le désordre.

Les immenses pales de l’aération thérapeutique tournent par saccades, au ralenti, balayant le plafond de vagues d’air doux : 60 pulsations minutes pour 7 999 cœurs au diapason. Les cerveaux et les songes baignent dans un formole d’inertie répétitive : mémoriser… analyser… mémoriser… La digestion de l’orgie chimique et le matraquage des désirs ont commencé. L’immobilisme des néo-vivants a plongé tout le Centre dans une léthargie profonde comme à chaque fois que le jour se lève. La nuit suffit à porter les messages thérapeutiques et subliminaux. Le système vient de se mettre en veille, aux aguets… les capteurs blancs et lumineux attendent son heure.

Car elle se déplace sans bruit. Elle sillonne les couloirs, indiscrète, s’étire pour lécher le sol et envelopper les murs transparents. Le carrelage blanc et froid est sombre à présent. Rapide et voluptueuse à la fois, elle se glisse dans chaque chambre en une fraction de temps. Elle se fragmente, éclaboussant un à un les écrans de taches minuscules, formant un dessin différent toutes les secondes. Immatérielle et insaisissable, l’ombre joue à la panique, pourvu qu’on la surprenne !
Alors chaque matin, comme un rituel ou une rengaine, elle tambourine les tempes des immortels du bout de son effluve, pour faire vibrer leur inconscience. Chaque matin elle transperce les pores pour inonder les corps de spasmes et de sueur. Chaque matin elle défigure les cristaux liquides rouges. Chaque matin, la sirène se met à hurler devant le chaos de tuyaux qui volent et de perfusions qui s’arrachent. Puis chaque matin, soudain, alors que règne enfin son désordre totalitaire, elle s’aspire dans le système d’aération thérapeutique parcourant les cylindres métalliques, comme un long dragon ondulant et perfide. L’ombre se dissipe et s’évapore.

Les capteurs l’avait pourtant cernée, tout de suite. Ils l’avait bombardée d’un trait de lumière. Ils avaient verrouillé toutes les portes molles et blindées. Ils ont tout tenté, en vain, encore. La caméra de surveillance s’était centralisée sur l’être terrible qui végète dans le sas du milieu. Pourtant le TYraN(e) n’a pas bougé… à part un léger sourire.

Il faudra rétablir l’ordre et tout recommencer.
« Cette nuit, modifier le produit et augmenter la dose ! Demain, tout lui enlever et la maintenir »

Quand l’ombre ressort, à l’autre bout du labyrinthe de tuyaux d’aération, elle peut tenir sur ses jambes. Elle voit que le jour s’est levé derrière des nuages, comme d’habitude. Le TYraN(e) sent les gouttes de pluie qu’elle souffle au bout de son nez.

A l'ArrAcHéE

2006-12-02T12:33:00.000Z

Laura Veirs : "Icebound Stream"

Regarde, j’ai des poignées de colères plein l’estomac, des boules de terreur dans les yeux et des joyaux plein les sens... tant de merveilles puissantes que tu m’avais laissées, à l’arrachée. Je les ai emportées avec moi pour te les rendre, parce que j’en ai fait n’importe quoi, à l’arrachée. Je crois en l’ignorance, homme et monde ingénus ou ingénieux, je veux continuer à naviguer dans une frégate d’instincts, à l’arrachée.

J’ai fait l’erreur de piocher dans mes trésors désordonnés, tellement enthousiaste, frénétique et projetée par l’envol, voulant tout remplir et reconstruire avant la fin, vite, qu’un vent de panique m’a clouée à terre ; je suis devenue une Enfant Terrible. Là bas, ils ont peur de moi, alors ils font survivre n’importe qui. Tout nettoyer, tout effacer, tout contrôler, pourvu que les vies cessent leurs surprises. Seuls les êtres conscients de leur mémoire sont conservés, parce qu’ils peuvent éponger les données rouges qui défilent sans cesse.

Désormais, l’homme n’est plus un loup pour l’homme, il n’y a plus de loups.

Regarde, j’ai des élans de guerrière plein les viscères, des douleurs et des pieux d’espoirs dans les veines et des joyaux, des joyaux... Toutes ces merveilles que je t’ai rapportées, je veux que tu les reçoives, que tu les entendes avant moi et par moi, que tu les comprennes, que tu les expliques, que tu les assouplisses, que tu les ranges, qu’elles deviennent stratèges, pour y parvenir enfin. Ré-apprends moi !

SoN SAng

2006-11-30T22:21:00.000Z

Pink Floyd : "Dramatic Theme"

Deuxième nuit : son monde

Sur le matelas froid, elle serre les poings, ses muscles se tendent, sa chair reprend possession de son enveloppe. Elle expire un soupir et laisse son souffle profond mourir entre ses dents. Sa conscience se loge au plus chaud de sa cage thoracique, se concentre sur le mouvement de ses côtes qui se soulèvent en même temps que son inspiration. Plus vite, plus rapide ! Elle bat la mesure de son cœur qui se hâte, elle bat le rythme de son pouls, le mêle aux bruits sourds qui cognent de temps à autre derrière la paroi. Ses yeux se rivent sur les écrans, se plissent, filtrent entre les cils, les pixels deviennent brouillard, puis cascade rouge, torrent. Un déluge fouette ses veines. Un chatouillement envahit ses artères, c’est une marée rubis qui déferle de l’autre côté du sas, qui rampe dans les couloirs, lèche les murs métalliques. Un lac de feu bouillonne et envahit sa chambre blanche, la ronge comme de la rouille… les écrans fondent, ses paumes tiédissent. Et le sang coule le long de son réseau, et brillent au fond de sa mémoire des flammes réconfortantes.
Quand elle rouvre les yeux sa respiration est redevenue calme, elle n’a plus froid.

Un bourdonnement résonne comme un gros chat lointain, le système d’aération thérapeutique s’est mis en route. Elle sourit, elle connaît les chats, les bêtes de la nuit, les grillons des chemins. Elle sait que les valves sphériques du plafond envoient leur cocktail chimique mais elle n’a pas peur, elle dé-serre les poings.

PrEMièRe PrOPhétie : la LiBeLLuLe

2006-11-23T20:36:00.000Z

Lisa Gerrard : "Biking Home"

Quand le monde aura été épuré jusqu'au noyau de toutes les vies malades et préparé au statisme, au silence et à la totale ignorance de l'Essence alors...

... tous les démons, les charmeurs et leurs otages, les maîtres, les menteurs ou les grands sages,
ceux qui dansent en rond comme de petits elfes égoïstes sur les cordes d'un violon,
ceux qui partent en quête ou baissent la tête,
ceux qui finissent par perdre sans rien dire, les rêveurs, les battants, les martyrs,
tous les farceurs même, les amers, les énigmatiques ou les livres ouverts,
tous les dominateurs, les transis d'amour ou les fossoyeurs.

Tous les hommes qui s'étaient mis à espérer trop tard, sans croire et sans rien faire...

... s'endormiront inconsciemment dans une même boîte minuscule noire et étriquée. Ils s'y agiteront d'abord comme un essaim de bourdons en déroute et inféconds, pour plonger ensuite en hibernation. Puis un jour, La Petite Fille Terrible, comme une jolie libellule, se posera en voyageuse imaginaire sur leur couvercle. Elle seule saura ouvrir leur étroit habitacle et tous les réveiller... juste pour jouer.

Un AuTRe iCi

2006-11-13T21:45:00.000Z

Limborg : "Hozro"

Deuxième nuit : son monde

Ici, l’herbe n’existe pas, ni la couleur ou les mélodies.

Ici, survit une lumière blanche et froide, éclairage espion, stérilisé pour effacer les ombres, pour traquer le mouvement. Car ici, rien ne bouge sans qu’on l’y autorise et encore moins sans accompagnement. Le silence plane en albatros géant, enfermant dans son envergure chaque poussière de petit bruit.

Ici, les murs sont des miroirs, lisses et mous comme d’interminables oreillers monolithiques pour qui viendrait s’y fracasser par fausse inadvertance. Ils sont impénétrables et indestructibles, pas d’usure du temps possible même avec acharnement. Y sont accrochés des centaines d’écrans à cristaux rouges, ou défilent en permanence codes et mots presque transparents. Ils sont les seuls détenteurs du pouvoir de la parole muette, des donneurs d’ordre, des contrôleurs.

Ici chaque seconde est précieuse... chaque seconde n’est pas un chiffre ni un son... chaque seconde passe en une brève impulsion sensitive, chaque seconde sauve des vies quoiqu’il arrive, quitte à en maintenir l’air artificiellement… jusqu’à la fin des temps.

La mort a été punie pour sa merveilleuse offense.

Ici, git le TYraN(e), nue, sur un matelas aseptisé à même le sol, bras en croix, poignets noués, chevilles croisées, qui bataille des paupières pour empêcher ses iris de sécher. Les sens grands ouverts, l’esprit un peu flou, elle a encore réussi à courir, mais on ne la croit pas. Sous ses pieds, l’herbe humide enivre son nez de fraîcheur et le vent fait danser sa robe orange légère. Elle tourne en riant et guette le soleil de la première heure pour les rejoindre lorsqu’ils seront enfin réveillés. Mais on ne la croit pas. Car ici, les animaux n’existent pas.

La PeRLe

2006-10-31T18:51:00.000Z

Radiohead : "How to Disappear Completely"

Là, dans ton creux, vit maintenant ma bulle. Opaque, cristalline, étrange dehors, et si familière dedans, la perle, ce rayon tout entier, ce fameux tu ne sais quoi frise la démence. C'est un tourbillon qui traîne ou emporte, une implosion sans pitié, pleine à craquer, un gouffre de liberté programmé pour jouer à la mémoire du monde. Elle habite en toi tout comme nous vivons en elle, anarchie bien organisée, brillant pêle-mêle d’un inconscient universel. Elle a besoin de toi, qui lâches et s’imprègnes de n’importe quel sens de vie en toute impunité.

Tu peux la chercher ou la comprendre, la faire parler ou taire, elle gonflera à en perdre la mesure, se lovera dans du plomb, glissera jusqu’au recoin de tes entrailles pour se planquer derrière tes mots. Tu peux lui souffler dessus, pour la chasser, elle planera sans s’envoler. Elle ne peut plus s’en aller. Elle veut juste suinter pour surprendre tous les passagers fatigués et les mettre à moitié nus. Mais si elle éclate en pointes ou te remonte à la bouche, ses morceaux écorcheront tous ceux que tu touches.

Ca pue la camisole sur tes muscles crispés quand la bulle vibre et sue de tout ce qu’elle sait. Dès maintenant, tu l’entendras encore et encore. Ses images te plongeront toujours dans un éveil profond.

AsPHalTe

2006-10-24T16:28:00.000+01:00

Ame: "Rej"

Première nuit, en sens inverse

Elle court, elle court vite, le souffle à l’abandon, les jambes en automate, la tête en plomb. Elle court, elle court encore, enroulant ses hanches décharnées très haut pour éviter les obstacles qu’il n’y a pas ici : sous son corps léger comme un doux néant, l’asphalte lisse se zèbre en rythme.

Fuir, tenir le tempo, pour garder le contrôle !
Maintenir la cadence pour ne pas céder à la tentation de s’effondrer raide et prisonnière !

La route est droite, mais son chemin si sinueux qu’elle tremble et voit les rangées de platanes se saluer dans un ballet de vieilles branches. Peu importe qu’il y ait des passants dans son arène, elle les traverse sans qu’ils la voient. Elle lève les yeux et vérifie l’atmosphère : le vent, les nuages qui s’opacifient, le couvercle qui s’étend ; elle le sait, l’orage qui la surplombe est avec elle. Comme toujours, la décharge électrique dans son cervelet, étincelle de sa colère, fera jaillir le premier éclair. Ses humeurs dictent le temps.

Elle concentre son énergie au milieu de son front pour y projeter des images : Elle réalise alors que le venin des fous est encore là. Elle pense qu’à le manipuler avec acharnement, ils ont fini par le rendre assez fort - peu importe, elle attendait un adversaire à sa taille. Elle revoit sa posture sévère à lui, son sourire rassurant à elle. « Aie confiance ! Nous te ramenons à nous !». Elle serre le bras se tendant pour l’injection qui vrillera ses chairs ; le liquide dans la seringue était jaune cette fois. Elle comprend qu’il s’est enfilé en elle comme un sournois serpent siffleur venu hurler à son oreille et cracher à son œil pour les dissoudre. Il s’est même enroulé autour d’elle pour clouer son aura au lit, rendant une évasion ubiquiste impossible. Mais si ses sens sont maintenant cramés en surface, sa bulle cristalline au centre est restée intacte. Elle ne leur laissera pas le temps de parfaire à nouveau le poison pour l’exploser en poussière.

Son enveloppe corporelle est déjà presque morte : qu’elle l’achève en l’emmenant avec elle, pour offrir, pendant qu’il est encore temps, sa sphère à celle qu’elle a choisie.

Elle court, elle court, humaine neutralisée cherchant son train.

L'aBSenTe

2006-10-21T15:09:00.000+01:00

"Je suis une absente, un fouillis bien organisé de breloques et d'or, une mine de poussière où tes pas s'imprimeront sans efforts...

J’observe, j’imagine, je cherche, je papillonne, ramasse, piétine : j’attends. Je ne suis pas sur cette terre, ni dans un quelconque ciel, je navigue entre deux eaux, suspendue à un fil qui balance sans cesse. Je crois en ce qui n’est pas, ignore ce que je vois. Je parle sans savoir mais j’ai la connaissance de ce que je ne peux percevoir. J’aime sans avoir besoin, comprends sans penser, appelle quand je me tais.

Je suis une petite chose, un animal comme les autres, coupé en deux.

Tu ne peux pas me voir. Mais marche et fouille. Je te cherchais"

GaRE sOUteRraiNe.

2006-09-20T20:24:00.000+01:00

Animatrix O.S.T : "Beauty Never Fades"

Première nuit, en sens inverse

Dans le tunnel noir et brumeux, un fiel orange dégouline sur la céramique immaculée des murs. Un haut parleur grésille, parasité par une voix sourde. Les gouttes tombent une à une sur le béton froid qui résonne au tempo de la pendule rouge, commençant le décompte vers la sortie. D’un autre temps, passé ou en avant, des ondes magnétiques plombent l’air et évaporent les souffles expirés ici par ce qui est vivant, passagers ou rats : ils attendent de s’enfuir. La rame surgit de nulle part. Elle passe devant les visages à la vitesse d’un gémissement, embarquant avec elle la poussière et le troupeau de clones.

Sur le quai, elle n’a pas sauté, ni dans un wagon, ni sur les rails. Le train a balayé ses cheveux, unique mouvement de sa solitude immobile. Elle les a tous regardés partir, assise, comme un bouddha tranquille, au sourire figé dans la béatitude. Elle laisse ses tympans la bercer : le venin des fous n’inondent plus ses veines depuis quelques minutes à peine. Les marques sur ses poignets battent encore au rythme des injections incessantes et son ventre se soulève, dernier stigmate de ses tentatives d’évasion. Elle a craché à leur face, menti. Ils ont défait ses liens et l’attendront peut être à la prochaine station, en vain.

Ses voyages défilent dans sa tête…obstinément. Alors en un clignement de paupières, elle rejoint le quai opposé, largant les voiles au vent contraire.

CoNSigNes.

2006-09-17T15:03:00.000+01:00

« Ne leur dis rien de ce que tu entendras, ne leur montre pas ce que tu verras avant de le comprendre tout entier...»

Le TYraN(e) n'avait pas entamé son périple pour rien, pas plus qu'elle n'avait pris possession de ce lieu vivant par hasard ; le hasard n'existe pas : pour elle, il est juste un mot-fourre-tout que l'Homme remplit de tout ce qu'Il refuse de comprendre. Elle avait mené la bataille trop vite avant, c'est tout. Elle voulait continuer, ailleurs et d'une autre manière parce que les moulins à vent s'étaient emparés de tous ; mauvais moment, mauvaise époque peut être. Cela allait être long et pénible pour son Hôte de sentir en elle un combat qui démarre et pour le TYraN(e) une guerre qui reprend. Peu importe, puisque le temps n'existe pas, juste comblé d'histoires L'Hôte, en alliée héritière devrait se heurter aux tremblements, à la chaleur, à tous les points noirs, et être patiente, patiente, patiente...

Convaincue, elle avait pourtant hésité avant de franchir l'immense portail rond de la chapelle, ce dimanche matin là. Elle riait à tous les psaumes et l'hypocrisie détournés qui planent encore en ses murs épais. Mais en plein été, il faisait si chaud dehors et si frais dedans, que même quelques brebis déshydratées y avaient trouvé refuge. Elle était entrée tout de même, pieds nus ; ici, le chemin, son saut, serait accueilli comme une ultime provocation, vilaine grimace : la communauté n'y verrait que du feu divin.

"Laisse moi d'abord te faire ressentir en silence, en images et en secret ce que je leur ai dit trop tôt ou alors, comme à moi, ils…"

ParADis de PaVés FrOids.

2006-09-15T13:46:00.000+01:00

Silent Hill O.S.T : "Two Evils"

Première nuit, quelques minutes avant la collision

Elle avance ses pas lentement, tête baissée : marche nuptiale qui n'en est pas une. Si elle trébuche, ils vont rire, si elle pleure, ils ne la relèveront pas. De toute façon, elle évite leur regard assis pour se concentrer sur ses pas, ses pas lents, tête baissée...

Elle compte les pierres plates - chacune d'elle lui rappelant un point du mal logé dans son crâne - pour rester consciente. Elle préserve sa douleur comme un album souvenirs et cligne des yeux à chacun de ses appels. Quand ils murmurent, les minuscules poignards sont sa mémoire, quand ils crient, elle redresse l'échine : c'est comme un phare dans sa brume matinale lorsque le café n'est pas encore assez noir pour réveiller ses sens.

Si on la voit marcher, pieds nus, dans cette allée pavée et froide, on ne peut pas la reconnaître, ni la surprendre dans son silence. On peut à peine deviner à quel point elle peine sur la pointe des pieds, tant elle ressemble à une ballerine ou à un ange. Mais elle, elle a oublié n'importe quelle existence depuis longtemps déjà. Elle avait pourtant refusé de quitter le navire après les rats. Cent fois, elle s'était accrochée au bastingage, mille fois elle s'était refusée à les suivre, à les appeler dans un frisson. Elle ne voyait plus que leur dos. Et puis, un beau jour si laid, convaincue de son impuissance, guerrière trop nue, elle a tout lâché, pour laisser couler l'épave, avancer seule, lentement, dans l'allée pavée et froide et atteindre bientôt l'autel où elle s'agenouillera enfin.

PrO-fUSioN.

2006-09-14T21:17:00.000+01:00

La collision est brutale.
... imprévisible
... confusion spontanée.
Rien ne se voit de l’extérieur : pas de sursaut, pas de plaie, ni de contusion, aucun gémissement. Rien n'a bougé, pas même une poussière, un courant d'air ou un rai de lumière. Tout est allé si vite - comme un miracle ou un cataclysme - que le temps n'a pas laissé assez de place à des yeux inexperts . Pourtant, elle vient de traverser ces ports en quelques fragments de secondes, pour s'installer sous cette peau. Elle a choisi cette fille, son Hôte, en sachant qu'elle la bouleversera, c'est inévitable et volontaire. Mais le TYraN(e) insaisissable devait revenir après tant de repos pour se livrer à son alliée, messager de chair.

Ce matin, après 88 nuits passées à s'apprivoiser, elles sont enfin calmes...